Любовь - есть что?

Что это — дар, пришедший свысока,
Или привычка, скрытая годами?
Она как полноводная река,
Что берега смывает между нами.

Приходит ли она в один момент,
Когда глаза столкнутся в шумном зале?
Иль это долгий, сложный инструмент,
Что мы лишь через годы осознали?

Так сколько ей положено прожить?
Бывает ли любовь порой конечна?
Иль можно бесконечно так любить,
Храня в душе сей образ безупречно?

Но почему от ней в груди пожар
Сменяется на раны и мученье?
Зачем такой благословенный дар
Приносит нам порой лишь огорченье?

Зачем она — наш смысл и наш маяк,
Единственный мотив в подлунном мире?
Без ней во всех углах густеет мрак,
И жизнь звучит на порванной лире.

Не все в любовь уверовать спешат,
Забыв мечты за каменной стеною.
Но разве может быть живой душа,
Что не горела нежностью земною?

Так что же называется «любовь»?
Терпение? Забота? Одержимость?
Она — покой, волнующий нам кровь,
Святая, вековая неделимость.

Зачем она нужна в судьбе любой,
Даря надежду или дух ломая?
Любовь — это и есть сама собой
Вся наша жизнь, простая и немая.

И прочитав все строки вновь и вновь,
Задай вопрос, что тишину встревожит:
А правда — что же есть сама любовь?
И кто на свете дать ответ нам сможет?