течение жизни. кусок граффити на серой стене

течение жизни. кусок граффити на серой стене

Вся стена — облупленная штукатурка, серый бетон, следы подтёков.

Но в центре — фрагмент.

Не целая фреска — кусок.

Крыло птицы. Или глаз дракона. Или просто взрыв цвета — бирюзового, фуксиевого, золотого.

Ты не знаешь, кто рисовал. Не знаешь, что было на остальной стене — может, закрасили, может, она сама осыпалась.

Но этот кусок остался. И он — шедевр.

Не потому что он часть чего-то большего, а потому что он — сам по себе. Он — концентрат. Эссенция. Сгусток таланта размером в пару ладоней.

Ты стоишь и смотришь. И думаешь: а ведь можно и так. Можно не успеть дописать симфонию, но одна фраза из неё останется и переживёт тебя. Можно не достроить мост, но один пролёт будет торчать на берегу как улыбка: мол, вы спешили на другой берег, а мне и здесь хорошо. И цель не важнее пути. Можно не допрожить жизнь до конца — но один твой взгляд, один поступок, один след может оказаться тем самым, ради чего всё…

Ты прикасаешься пальцем к шершавой краске. Она холодная. Но под ней — чей-то пульс. Чья-то смелость. Чьё-то «да» миру, сказанное баллончиком на облезлой стене. Ты уходишь, но фрагмент остаётся в тебе.



Теперь ты носишь его, как тайное тату