Моему отцу к 50-летию Победы

Моему отцу к 50-летию Победы
                Уткину Павлу Климентьевичу

Отец, нелёгкие то темы.
И по плечу ли мне задача?
Сейчас вся жизнь – одни проблемы,
Всё – беды, горести и плачи.
Плач по Чернобылю былому,
То Крым, Чечня, то Карабах,
Плач по Отечеству больному,
За будущее вечный страх:
Каким ударит нас ядром
Ещё Плесецкий космодром?
Страх за детишек несмышлёных
И за отцову седину,
За молодых страх, за влюблённых,
За нищую мою страну,
За то что  верить разучили,
Что ничего теперь не свято,
Что даже память позабыли,
И всё мы ищем виновотых.
И всё гадать не перестали,
Страшась за жизни сыновей,
Кто виноват был: Гитлер? Сталин?
В погибели простых людей?
Ведь так же гибнут всё солдаты,
Народ несёт всё тот же крест.
               
Политики ж сидят в палатах –
Всё «Васька слушает да ест».
А мёртвые вновь не воскреснут,
И не воротятся с войны,
И не услышат наших песен
Во тьме загробной тишины.
Ни покаяний, ни зароков
Не нужно им в своём краю.
С недоумением и упрёком
Глядят на нас в немом строю.
Но ведь когда-то непременно
Должны начать мы понимать,
Что врут политики надменно –
История ж не может лгать.
Не лгут История и Память!
И в самый страшный, горький час
Они на совесть камнем давят,
Затюканных, спасая нас.
И мы, священно преклоняясь
Пред горькой памятью людской,
Стоим, вдруг остро прикасаясь
К печальным судьбам их с тоской,
Вдруг сознаём, в чём виноваты,
Прощенья просим, как в бреду.
За это ль счастье вы, солдаты,
Сгорели в огненном аду?
Простите, наши ветераны,
Что вас всё меньше год от года,
И мы бессильны перед раной
Такой, защитники народа,
Что вам, к стыду, кроме медалей,
Достойной платы не воздали.
Придёт ли камни собирать черёд?
Настанет ли тот правый час,
Когда не только весь народ,
Правительство вам долг отдаст?
Спасибо вам, родные, что вы есть
Как совесть нации, как стыд, как честь!
Пока отец мой на земле живёт,
За будущее я перед ним  держу отчёт.
Сегодня пусть теплей вам станет
От наших пламенных речей.
Спасеньем души наши ранит
Святая память ратных дней.
             Я поздно начала писать стихи. Это первое посвящение. Оно частично заимствованное. Папа болел - онкология. Оставил неприятный осадок упрёк : "Мы такую войну прошли, вам страну сохранили, а вы что сделали?" А мы потеряли СССР. Горько было. И обидно тоже. Это упрёк мне в нелёгкие годы, когда я осталась одна с двумя маленькими детьми (у мужа рак желудка) и его родители - инвалиды первой группы. Но после расставания дошло: он ведь прав.  Очень хотелось как-то загладить:  ведь тоже переживает, хотелось поговорить, сделать приятное своему папе ещё при жизни. Никогда о войне не говорил, поздравлений не получал. Я тем не менее знала, что почти всю войну провёл в плену. ВОТ НАПИСАЛА. Поговорили. Рассказал чуть. И этого хватило - не приведи Бог. Он ушёл на следующий год,
в 96-ом.
А автор стихов, вдохновивших на посвящение, - ЮРИЙ МАКАРОВ. Его здесь, на Стихире не нашла. Стыдно. Но всё равно не сказать "спасибо" и не извиниться за строки плагиата не могу. А вот все остальные стихи, какие уж есть - с того времени.