Позабыта, покинута, брошена
Мать стоит у ночного окна.
На дорожке, снежком запорошенной,
Пролилась бледным светом Луна.
Вспоминает о нем?... Что ж тут спрашивать...
Жалость фальшью теперь прозвучит.
Опустила лишь плечи уставшие,
Столько лет, а душа всё болит.
Он ушёл в сентябре сорок первого,
Год к шестнадцати сам приписал...
Тот засушенный клевер в конвертике
До сих пор в толстой книжке лежал.
Он привез из деревни от бабушки,
Стебелёк аккуратно согнув,
Еще летом играл с нею в ладушки,
В сентябре же ушёл на войну...
Он ушёл в сентябре сорок первого
© Copyright: Игорь Даренский, 2026
Свидетельство о публикации №226050901866
Свидетельство о публикации №226050901866
Рецензии