Антуанетта Сержантова

«Подходящее время.» - подумала Антуанетта Сержантова, аккуратно отодвигая стул и уже представляя, как удачно в очередной раз будет отстукано окончание ее псевдонима под истинным произведением на проза.ру. Она думала о людях, о детях в школах, о прошлом, о величии языка, о родине, о мудрости. Но она знала, что писатели прошлого, при всей их монументальности, не в силах вселить в души молодого поколения любовь и уважение к памяти. Поэтому она мысленно проверила свою полку наград и премий и заново убедилась в своей силе и цели, как цели солдата, которая была для нее предельно ясна и определенна.

Она наконец присела за письменный стол и полумрак комнаты рассеялся от света настольной лампы. Антуанетта Сержантова взяла перо и задумалась. Ее мысли бродили в потемках сознания и уводили ее в детство, в рассказы ее мамы, пережившей оккупацию, в настоящие героические сюжеты и во времена первого признания ее писательства, как молодого дарования. В те времена она работала в школьной газете и уже тогда знала о силе и мужестве слова как такового, и уже тогда была в этом плане на две головы выше любого однокашника. Она хотела передать эту мощь. И главное - знала как это сделать! Это будет красиво, точно и мудро.

Она повернула голову и в настольном зеркале увидела свое отражение. Легкая улыбка на лице. Оно выглядывает из мрака как на картинах Рембрандта. Она видела переходный этап от тетушки к бабушке, но и знала, что в этом явлении копится настоящая мудрость. Глаза подведены черной пыльцой в стиле smoky ice, как у ее доченьки в те вечера, когда они с друзьями собирались на дискотеки. Губы Антуанетты Сержантовой в серебряной, величественной и чистой помаде. Кончики удобной, но немного неряшливой короткой прически свисают челкой на лоб, где красуется аккуратная родинка, и ничего она не с пол глаза, ведь это ее «третий глаз», как говорил Антошка. Ну и задира он был… И глаза, ох эти грустные глаза, словно утопают в ее черепе, в этих мощных глазных впадинах. Зеркало души.

Она наполнилась уверенностью и решила что архаичный стиль письма в этот час будет самым подходящим вариантом. Она бросила взгляд в окно. Над лесом стояла луна. Белая, как снег. И ночь была так же таинственна, как сама Антуанетта. Живая ночь. Живое утро. Как Боги староверов на Руси. И она почувствовала проблеск настоящей поэзии, олицетворявшей природу не хуже Пушкина. Чуть завернув мысль, она словно открутила кран и вдохновение полилось на бумагу. Она написала:

«Закинула ночь снежок луны за ржавый сугроб дубравы и рада.
- Не рано ли? - вопрошает её утро.
- А тебе всегда всё не так! - ловко отвергает стороннюю досаду ночь.»

Она перечитала это, вспомнив о Ленке с той церемонии награждения, и снова убедилась в своем таланте.