Гром гремит.
Душа разбита,
Не грустит, но позабыта.
Этот миг звук сотворит.
Запах трав,
Грозы печальной,
Шёпот глав,
Тоски прощальной.
Счастье тонкое мелькнуло,
Небо грозное мигнуло.
Люди тихие уснули,
Руки на груди сомкнули.
Этот миллион историй
В одной поэме кто-то свёл.
Нет молительных условий,
Шум затих, покой пришёл.
Гроза
© Copyright: Харита Вайт, 2026
Свидетельство о публикации №226050900831
Свидетельство о публикации №226050900831
Рецензии