Харизма

В чуваке была некая харизма,
Искра в глазах, мысль — не каприз.
Хотел он спектакли ставить по жизни,
Про Донбасс, про боль, про набат, про кризис.

Замысел яркий, сценарий живой,
Герои — не тени, а дух боевой.
Он верил: затронет, пробьёт, дойдёт,
Зритель вздохнёт, в сердце что;то найдёт.

Но мир холодный, расчётливый, жёсткий,
Где всё решают кошельки и знакомства.
Талант? Актуальность? — Вопросы пустые,
Связи откроют любые двери любые.

В коридорах власти — шёпот и сделки,
Бюджеты текут по проверенным меткам.
Там не нужны искры, не нужны метания,
Главное — вовремя сделать вложения.

«Успел своровать — значит, молодец,
Обналичил — вот он, твой венец.
Искусство? Да брось, это просто упаковка,
Чтоб показать, что ты — не букашка».

Он стоял у стены, смотрел на афиши,
Где блещут улыбки, но нет души.
Его замысел — где;то там, в забытье,
В мире, где деньги правят всем давно.

А вечером в баре, под гул и дым,
Он шептал себе: «Я ещё не сгиб.
Пусть не сейчас, пусть не здесь, не в этом кругу,
Но искра жива — я её сберегу».

Монолог героя
(шёпотом, почти про себя, с горькой усмешкой)

«Ну что, дружище, опять провал?
Опять твой замысел в ящик попал?
Ты думал — прокричишь, достучишься до людей,
Покажешь правду им, без затей…

А им не надо. Им нужен блеск,
Шоу, картинка — вот их прогресс.
Им не нужна твоя боль, твой крик,
Им нужен повод поднять бокал в пик.

Ты ставил сцены — про жизнь, про страх,
Про тех, кто в окопах, про пепел в прах.
А им смешны слёзы, им чужд набат,
Они хотят смеха, конфет, наград.

Но знаешь что? Я не сдамся, нет.
Пускай закрыт каждый театральный просвет.
Я буду писать, я буду играть,
Хоть в подвале, хоть в парке — буду мечтать.

Пусть мир слепой, пусть он глух и жесток,
Моя правда — со мной, мой голос — урок.
Не ради денег, не ради наград,
А ради тех, кто когда;то поймёт, брат».