Из блиндажа...

День Победы. Он начался не с раннего утра, не с накануне, но с летнего рассвета воскресенья одна тысяча девятьсот сорок первого года. Многие, встретившие тот день, погибли ради того, чтобы сами собой пришли на ум эти строки.
Про метель сорванных ветром лепестков вишни, про то. как само небо расцвело белым вишнёвым цветом, а сад будто клубится облаками из-за того.

Взбитая перина цветущей кроны с увязшими в ней шмелями, чьё гудение гулко и нежно в тот же час. Голубая эмаль неба на просвет притягивает к себе взгляд безо всякого кокетства. И ты смотришь, задрав голову, и улыбаешься этому безмятежному мирному небу, уразумев, наконец, его настоящую цену.
Через жизни близких, через их ад на земле, который где-то там, совсем рядом, но не у тебя в доме, не над головой.

И пока ты, проснувшись в тишине, сидишь, укрыв ноги пледом и жеманишься, отпивая из чашки тонкого фарфора крепкий кофе мелкими глотками...  Кто-то слабый с рождения, но стойкий, от того, что иначе нельзя, сдёрнув с лица прикипевшие за 12 часов очки, грызёт протянутый товарищем, приправленный песком сухпаёк, не чувствуя вкуса, а потом засыпает полусидя, не обращая внимания не то на взрывы, но когда другие, — курят, жгут свечи, топят печь, в блиндаже размером с могилу.
 
Ниткой продето синее мирное небо из прошлого, сквозь суету настоящего в будущее, что непременно сбудется, но не для всех.

...Стоят незажжёнными свечи почек сосны. Для кого-то просто так, по причине весны, а иным - для памяти, вечной...

9 мая 2026 года