По грибы, по ягоды... да по любовь

Расскажу я вам, добрые люди,
быль – небылицу.
Было это — не было. А только — правда
пуще правды.

Жила – была женщина. Не старая, не
молодая.
Так — посерёдке. Жила тихо. Работала
много.
А вечерами сидела у окна — глядела на
звёзды.
И думала: «Где ж ты, моя звёздочка?»

А звёздочка — она не падает. Она
приходит.
По земле. В сапогах. С корзиной грибов.
Усталая. Но глаза — как две лампадки.

И встретились они на лесной тропинке.
Она — клюкву собирала. Он — дрова
рубил.
Глянули друг на друга — и замерли.
И лес замер. И речка перестала течь.
А потом — разом — и запели птицы.

«Ты кто?» — спросила она.
«Твоя радость», — ответил он.
«А я твоя?» — спросила.
«А ты — мой дом», — сказал.

И пошли они вместе — по тропинке, по
жизни, по радости.
Рука в руку. Плечо к плечу.
Она несла клюкву. Он — дрова.
И ничего больше не надо было.

А вечером сели у печки. Она поставила
пироги.
Он принёс мёду.
И молчали. И им было хорошо.
Потому что хорошо — оно не в громких речах.
Оно в ровном дыхании рядом.

Скажу я вам, милые: ищите свою клюкву.
И своего дровосека.
Господь соединяет — не разнимет никто.
Ни горе, ни годы, ни злые люди.

Вот вам и сказка. А кто слушал — тому
пирог с клюквой.
Из печки. Горяченький.