Эхо

Мой стих звучит, как на помине,
Души тоскливой, но живой,
Вновь оказавшейся  в пустыне,
Дремотно знойной  и  глухой.

Молчит  бесстрастно  синева.
Луна мне  намекает снова:
Мол,  ни к чему  твои слова,
Срифмованные образцово.

Лишь от опушки, с края бора,
То вскриками, а то со смехом
Или с насмешливым укором
Стих отвечает глупым эхом.

И сам я глуп. Наивен слог.
Живу и  мыслю  наобум.
Но с верой жду: мой щедрый Бог
Попустит мне здоровый ум.

Вот и о том уже  до срока,
Средь уймы дачных  новостей,
Мне радостную весть сорока
Приносит  на своём хвосте.

Мои слова рождает  Небо,
По совести,  с огнём любви,
Горбушкой добытого хлеба,
Без зла и пролитой крови.

С тем отошла, немой помехой,
Суетность будничная снова.
И поумнело даже эхо,
Озвучивая  святость  слова.

Жаль, через годы, через век,
В дни неудач или успехов,
Сколь не молил бы человек,
Из былей не вернётся эхо.

Не возвратится, не вернётся
Живым, послушным, как тогда.
Но в сердце нашем  остаётся
Безмолвным чудом навсегда.

Безмолвие то и поныне
Привносит радость, боль, покой,
В мир блага или зной пустыни,
С душою  вечностью живой.

О7.05.2026, дача, Кимры