Джигит

Дажигит


Далёкий 1986. Шальная молодость. Пью кофе, сваренный на песке. На Тройке, грустил парень, разговорились.

Цирк.
Из СССР.
Кони!!

Джигитовка, самое красивое, что видели мы на манеже и вживую, под аккомпанемент маэстро Михаила Финберга и в старых фильмах.
Лошади!
Самые преданные животные.
Они на самом деле люди, это наши души. Переселение. Нас.

Не помню его имени. Мой ровесник. С колыбели у лошадей.
Династия.
Я сказал , так вот, как бы извиняясь, что жив остался,  только из армии.

Он обнял меня, сказал, Брат мой не вернулся. Мы же на многих языках говорим. Наши все испокон веков,  цирковые. Дари, пушту, узбекский, туркменский, белуджский.

Брата забрали переводчиком.

Мы ходили ночью у вольеров, у цирка, тут в Минске. Он познакомил меня с десятком своих друзей. Сейчас я понимаю, они были самые умные. Сейчас бы сказали,  элитные. Вороные аргамаки и ахалтекинцы.

На меня просто смотрели глаза, в которых я видел себя.
Адрес Джигита потерялся вместе с записной книжкой, которые мы всегда теряем, всегда.


Лошади...