В этой стране
бескрайних снежный полей.
В этом краю
молчаливых баб, закрытых ворот.
Нет судеб странней -
чем повидавших Кале,
бывших в строю,
покидающих порт.
Спаянные на века -
кровью, любовью, болью.
Вычисленные за
тысячи миль, тысячи лет.
Они знали наверняка,
как знает патрон в обойме.
Каков будет залп
и из каких «беретт»..
Снегом метёт Смоленщина..
Кулаком потирая грудь,
как бывает в безумную стужу.
Раненный general
постучит в дверь крайней избы.
Славу поставив на кон,
на неё покупает надежду..
Был бы хоть кто-нибудь -
сердце стучит реже и глуше.
Сам бы себе врал,
что, кажется - был.
Хмурая женщина,
свечку затеплив у тёмных икон.
Примет, омоет раны, утешит..
Будь даже ты
хоть целый и бравый маршал!
Никто и не глянет
из заледенелых окон.
Лапти из ёлок обуть,
да петь французские марши.
Некому упрекнуть
в «мезальяне» -
хоть вой волком.
сам бы себе
© Copyright: Анна Вельдт, 2026
Свидетельство о публикации №226051201690
Свидетельство о публикации №226051201690
Рецензии