Два переулка, магазин, три бара,
Никчёмный день окурком догорит.
Старик с протянутой рукой у храма,
Афиша без событий на стене висит.
Ты можешь умереть, затем остаться,
Кем ещё сроду в этом месте не бывал,
И ощутить себя немного самозванцем,
Когда в экстазе рукоплещет полный зал.
Что будет завтра, знают лишь пророки,
Но и они порой с собой захватят зонт.
Понять бы, к счастью ли ведут дороги?
Хотя, возможно ведь, совсем наоборот.
Так будет сколько? Никому и неизвестно.
Вчера был полон, а теперь пустой алтарь.
Нет никого. Но слышен где-то марш оркестра,
Играет туш, а на душе с чего-то вдруг печаль.
Без событий
© Copyright: Андрей Адяков, 2026
Свидетельство о публикации №226051201780
Свидетельство о публикации №226051201780
Рецензии