Лошадь

Все счастливые истории скучны, как семейный быт. Вот и эта история началась с поцелуев, вкусных, как мартини с грейпфруктовым соком.

Итак, мизансцена, он и она на кухне. Она жаждет скандала, а он жаждет боржоми.

— Ты пахнешь плесневелым сыром, — сказала она, тряхнув своими кудряшками.
— Тебе нельзя лактозу, — ответил он.
— Поэтому сегодня ты спишь над диване, — сказала она.
— Почему я? — спросил он.
— Потому что я — девочка.
— И весьма красивая.

Она нахмурилась, взвешивая каждое его слово с подозрением продавщицы на рынке, обвешивающей покупателя, в поисках искры того смысла, из которого можно раздуть пожар, сопровождаемый звоном разбитых тарелок.

— Ты воняешь. Не обнимай меня.
— Хорошо не буду.
— Другие мужчины, что пишут мне в инстаграм — не воняют.
— Зато они тебя не любят.
— С чего ты взял?

Он промолчал. Она смотрела на него своими глазами цвета ранней осенней листвы с крапинками золотой руды.

— Гиво пишет, что любит меня. Что выгнет меня кошечкой и трахнет сзади.
— Мне нравятся твои кудряшки.
— Ты гадкий. Ты знаешь как я ненавижу свои кудрявые волосы.
— Только пользуйся презервативами и не приноси домой болезни.

Она промолчала.

— Оля?
— Не надо меня Олей называть.
— Как мне тебя называть?
— Как хочешь.
— Княгиня моя? Море моё?
— Лошадь.
— Лошадь моя?
— Лошадь красивая.

Она кивнула на красную скульптуру головы лошади. Он улыбнулся и поцеловал её.

— Не целуй меня. У тебя колючая борода и усы.

Он поцеловал ещё раз.

— Не целуй. Помойся хотя бы.

Он продолжил целовать.
Она взъерошила его волосы ладонью и вздохнула.

— Пойдём в постель?

Эта история началась с поцелуев, вкусных, как мартини с грейпфруктовым соком, а закончилась так же, как заканчиваются все эти истории. Счастливым концом.