Что курил автор?

Если ты читаешь где-то тексты,
Посложнее песен «Ленинграда»,
Значит над тобой не властна,
Черная дырища Инстаграма,
Что сосет мозги из трубки,
Как коктейль девица в клубе,
Дабы по утру с похмелья,
Выложить видос в Ютьюбе.
Если ты читаешь где-то тексты,
То вопросом задавался ложным,
Что курил, когда писал их автор,
Сочинитель выпендрежный?
За него отвечу, хоть я и не Байрон,
Утомленный мрачным эгоизмом,
Без терминологии научной,
И без всякого пустопорожнего софизма.
Автору вообще курить не нужно,
В голове его идей полны вагоны,
Хошь столыпинские, хошь валдайские
Колокольчиковые перезвоны,
Что несутся по Руси, как песня,
Кто на Север, кто на Запад,
И срывают, словно ветер,
Крыши… и нередко шляпы,
Их поэтому и редко носят,
Что ветра у нас лихие,
Колпаки ж сидят отменно,
Особливо шутовские,
Нам без них никак не можно,
Мы ж кровей не королевских,
А иначе с топором по набережным
Бродим персонажем достоевским,
В поисках старухи Хармса,
Или может смысла жизни,
А вокруг леса и пашни,
До того, брат, живописны,
Будто Шишкин их придумал,
Дабы впарить Третьякову,
Где почти что век спустя,
В галереи их заметить, к слову,
И подумать, что курил художник,
Рожь изобразив меж сосен,
И Савицкому не дав дорисовать
Русского медведя виртуозно.

(Я, Сверх-Я и око Йони)
#здесьисейчас
#НеКультурнаяСтолица