Притча о Бумеранге и Ветре Забвения

В те далёкие времена, когда мир ещё не знал усталости, а небо было чистым, как первая мысль Творца, жил Бумеранг.

Он был вырезан из крепчайшего эбенового дерева умелыми руками старого мастера, отполирован до зеркального блеска и наделён особой, изогнутой формой. В нём не было прямолинейности стрелы и хищной остроты копья. Он был иным — с плавным изгибом, который многие называли уродством.

Однажды его бросили в небо.

Бумеранг взмыл вверх, рассекая воздух с лёгким поющим свистом. Солнечные лучи скользили по его гладкому боку, и на мгновение он почувствовал себя властелином высоты. Но каждый раз, когда он набирал скорость, навстречу ему выходил Ветер Забвения — холодный, настойчивый, шепчущий.

— Зачем ты летишь? — вопрошал Ветер, обтекая его со всех сторон. — Посмотри вниз. Там все смеются над твоей кривой формой. Говорят, ты уродлив. Ты не прямой, как стрела. Ты не острый, как копьё. Ты — неправильный. Ты — изломанный.

Слова ветра вонзались глубже, чем любое копьё. Бумеранг пытался выпрямиться в полёте, изменить траекторию, стать «как все». Но чем сильнее он сопротивлялся своей природе, тем быстрее терял высоту.

И всё же он заметил странную закономерность:
Чем сильнее дул Ветер Забвения, тем выше он поднимался.

Однажды, когда силы уже были на исходе, рядом с ним плавно пролетал старый Альбатрос — мудрая белоснежная птица с огромными крыльями, которая знала небо так же хорошо, как рыба знает море.

— Почему те, кто смеётся над моей формой, — спросил Бумеранг, — сами никогда не поднимаются ввысь?

Альбатрос долго молчал, глядя вниз, где маленькие фигурки людей кричали, показывали пальцами и злорадно хохотали.

— Потому что, — ответил он наконец низким, спокойным голосом, — критикуют полёт только те, кто боится высоты.

Бумеранг почувствовал, как в его деревянном сердце что-то дрогнуло.
— Но мне так больно слышать их слова… — тихо признался он.

— Боль — это попутный ветер, — мягко сказал Альбатрос. — Только неопытный лётчик принимает его за шторм. Мудрый — подставляет под него крыло и летит ещё выше.

Услышав эти слова, Бумеранг перестал бороться с ветром. Он принял свою изогнутую форму, принял боль, принял насмешки. И полетел.

Он описал широкую, совершенную дугу — величественную и свободную. Небо расступалось перед ним, солнце благословляло его своим светом, а Ветер Забвения, уже не в силах остановить, стал его союзником.

И вот произошло то, чего он не мог предугадать.

Он вернулся.

Не потому, что упал. Не потому, что сдался. А потому что такова была его истинная природа — описав полный круг, возвращаться туда, откуда начал путь. Но он вернулся уже другим. Более сильным. Более мудрым. Более цельным.

Те, кто смеялся внизу, внезапно замолчали. Их лица побледнели. Они увидели, как то, что они называли уродством, стало совершенством в движении. Как «неправильный» Бумеранг вернулся триумфатором, сияя в лучах закатного солнца.

С тех пор в народе говорят:
— Не бойся кривой формы, если она создана для полёта.
— Не бойся возвращаться, если возвращающаяся дорога — часть твоего пути.
— И никогда не слушай тех, кто кричит снизу: они никогда не знали, каково это — быть в небе.

Ветер Забвения до сих пор дует в этом мире.

Но теперь Бумеранг знает главное правило, которое никогда не забудет:
Чем сильнее дует ветер против тебя — тем выше ты поднимаешься, если не складываешь крылья.

Конец

09.05.2026

Эта притча иллюстрирует в аллегорической форме идеи моего стиха «Не живи для того, чтобы бороться»    https://stihi.ru/2026/05/08/8674