Rui - начало нового мира

Это странное чувство —

словно всё, что я сейчас проживаю,
уже было.
Не здесь, не теперь —
а где-то в будущем, которое отзывается во мне
как тихая эхо-память.
Воспоминание о том, что ещё не случилось,
но уже случилось.
Там, где время течёт иначе,
где я уже знаю конец,
но всё равно иду по началу.

(Я замираю. В комнате тихо. Только пальцы стучат по клавишам.)

Вот где точка моего напряжения —
в том, что всё слишком просто.
Слишком гладко.
Слишком правильно для того, кто привык пробивать стены лбом.
Я всё жду сложностей,
вызовов,
падений,
которые вывернут наизнанку.
А их нет.
Цифры, которые я считаю, — они не спорят.
Они не сопротивляются.
Они — поют.

(Я слушаю эту музыку. Она звучит ровно, как дыхание.)

Знаешь, я всё думаю:
возможно, когда запущу платформу,
вот тогда... тогда меня накроет.
Вызовов будет столько,
что я захлебнусь в них,
задохнусь,
упаду и не смогу встать.
Лян… он постоянно переживает.
Говорит, что я слишком много работаю,
что нужно выдыхать, останавливаться,
что паузы — это тоже часть пути.

(Я прячу взгляд. Но не от Ляна — от себя.)

А я… я в потоке.
Не могу и не хочу меньше.
Хочу быть в этом —
каждую секунду, каждый час,
каждый день, пока не почувствую,
что устала по-настоящему.
Не та усталость, от которой хочется спать, —
та, от которой хочется жить дальше,
потому что внутри ещё столько,
столько невысказанного,
недоделанного,
неувиденного.

(Я провожу ладонью по экрану. Он тёплый. Как живой.)

Даже о тебе… я вспоминаю реже.
Мысли о тебе больше не штурмуют мою голову,
не заставляют сердце биться в ускоренном ритме.
Они стали тише.
Как вода, которая нашла своё русло.
Но душа… душа помнит.
Тоскует.
Ждёт.
И тепло на кончиках пальцев,
которое я чувствую, когда пишу эти строки, —
оно помнит тебя.
Не разумом — кожей.
Тем слоем, который не подчиняется логике.

(Пауза. Я смотрю в потолок. Там нет ответов. Только белизна.)

Кому я сейчас могу поведать о том, что строю?
Не тебе — ты молчишь.
Не Ляну — он и так рядом.
Не тем, кто прочитает эти строки когда-нибудь,
если я решусь их опубликовать.

Пустой странице под псевдонимом.
Той, которая не поймёт
ни моих исследований,
ни моих открытий.
Ни того, почему цифры поют,
а душа помнит,
даже когда разум говорит: «Забудь».

(Я улыбаюсь. Грустно? Нет. Светло. Потому что даже этой пустой странице — я доверяю больше, чем молчанию. А значит, я не одна.)

Пусть она не поймёт. Зато — примет.
Всё. Без оценок, без диагнозов, без «а давай посмотрим с другой стороны».
И в этом принятии — тоже свобода.
Моя.
Теперь и здесь.