Асфальтовый трон. Пролог. Тамбовская вятка, 1991 г

Сентябрь встретил Тамбов жидким дождем и запахом паленых листьев пополам с дешевым портвейном.

Виктор Ларин спрыгнул с подножки тамбовского поезда в три часа ночи. С двумя сумками. В одной — спортивный костюм с выцветшей олимпийской символикой и две смены белья. В другой — тридцатисантиметровый обрезок трубы, замотанный в газету, и пятьсот рублей, зашитых в подкладку куртки.

На перроне горела одна лампа. Под ней стояли трое.

Виктор узнал их сразу. Бывшие — из «тамбовской вятки», как называли районные группировки местные мусора;. С такими он сам месил грязь на стадионе «Динамо» еще до армии. Теперь они смотрели не на спортивные разряды. Они смотрели на карманы.

— Ларин? — спросил тот, что с золотым зубом.

Виктор кивнул.

— Ты кто по жизни?

— Был мастер спорта по самбо. Теперь никто.

— Это хорошо, — сказал Золотой Зуб. — Никто не отсвечивает. А вот откуда у тебя телефон Цыгана?

— Мы вместе в Афгане не были. Мы вместе в секции в детстве пацанами были. Он сказал — приезжай.

На самом деле Цыган ничего не говорил про Тамбов. Цыган сказал: «Вали из столицы, Витек. Тебя там четвертуют. У тебя ни бабла, ни ствола, ни братвы — только труба и бывшая девушка, которая уже спит с авторитетом из Люберец. А в Тамбове сейчас стройка. Там каждый может стать хозяином. Если успеет».

Слова Цыгана стоили три бутылки «Столичной» и одного разбитого лица — но не того, кому нужно.

— Понял, — Золотой Зуб хлопнул его по плечу с такой силой, что Виктор едва удержался на ногах. — Бывших спортсменов уважаем. Завтра в пять утра жду на рынке. Покажешь, на что способен.

Они ушли. Виктор остался стоять под лампой.

Только спустя минуту он заметил, что внешний карман куртки расстегнут. Тот, в котором лежали не зашитые двести рублей на такси и первый ужин.

Он вытащил руку. Пусто.

Первый нож в спину на тамбовском вокзале даже не коснулся ребер — он просто взял мелочь из кармана. Но урок был ясен:

Здесь ты не Витя Ларин, мастер спорта по самбо. Здесь ты — расходный материал. И единственный способ не стать им — доказать, что ты дороже.

Виктор присел на корточки, достал из сумки обрезок трубы, взвесил в руке. Потом сунул обратно.

Он не спал двое суток. В глазах двоилось. Но вместо того, чтобы искать ночлег, он развернулся и пошел пешком в сторону рынка. Четыре часа по мокрому асфальту. Сквозь запах прелой листвы и гнилых надежд.

Он шел, чтобы к пяти утра быть на месте.

Чтобы никто не сказал: «Этот из Москвы — понтовщик. Этот не пришел».

В 4:58 он стоял у закрытых железных ворот Центрального рынка. В спортивном костюме. С мокрой головой. С обрезком трубы за пазухой.

Золотой Зуб подошел ровно в пять. Увидел — и усмехнулся.

— Заходи, — сказал он. — Посмотрим, что ты умеешь.

Виктор зашел.

Так начинался его путь.

Не с выстрела — с шага по мокрому асфальту.

Но уже через неделю грянет первый выстрел. И падать в лужу будет не он.

Купить книгу можно на Литрес, автор Alec Drake. Ссылка на странице автора.