Свет, который живёт внутри

Жил-был свет. Жил этот свет внутри человека. Самого обычного. С руками, которые пахнут хлебом или бензином - смотря что утром делал. С ушами, которые слышат и дождь, и скрип половицы, и далёкий смех за стеной. С носом, который чует, когда на кухне пекут.
Человек утром проснулся, потянулся и, вдруг, на секунду замер. Ему показалось, что внутри у него что-то есть. Не сердце - оно стучит. Не живот - он урчит. А что-то другое. Такое… приятное. Как будто в груди сидит маленький рыжий котёнок и мурлычет. Только без кота.
- Странно, - сказал человек сам себе и улыбнулся. Просто так. Без повода. Улыбка взялась и повисла в воздухе, как пузырь от мыльной воды.
Он встал, подошёл к окну. А там - утро. Свежее, влажное, апрельское. Трава ещё только пробивается, но почки на сирени уже лопнули, и из каждой торчит зелёный язычок, как будто дерево показывает небу язык: "А вот и я!"
- Здорово, - сказал человек и засмеялся. Тоже без повода.
На кухне его встретил запах ванили и свежего кулича, который стоял на подоконнике. И сверху на куличе белелая шапка глазури, в разноцветных посыпках - жёлтых, розовых, голубых.
- Красота, - сказал человек. - Тёплый, мягкий, тает во рту. А чего ещё надо?
Потом пришёл соседский мальчишка. Весь в краске, с яйцом в кулачке.
- Христос воскресе! - крикнул он с порога. - Давай биться!
Человек улыбнулся, взял яйцо. Стукнули. Яйцо человека треснуло. Мальчишка рассмеялся от счастья и убежал показывать трофей. А человек остался с треснутым яйцом, которое было ещё вкуснее, потому что чистить легче.
- Воистину воскресе, - сказал он вслед мальчишке и засмеялся опять.
Внутри у него по-прежнему было то самое - свет. Не яркий, не тусклый, а ровно такой, чтобы не замечать, но чувствовать. Как когда идёшь по улице и ветер дует в лицо и ты не думаешь: "О, ветер!" Ты просто идёшь и улыбаешься.
Человек вышел во двор. Там под ногами еще прохладная земля, с крыши падали капли, и одна попала ему прямо за шиворот. Он вздрогнул, потом задрал голову к небу и сказал: - Эй, там, на крыше! Аккуратнее! Сегодня же Пасха!
А в ответ - ничего. Только капнуло ещё раз. И человек засмеялся уже в третий раз за утро.
Он обошёл дом. За углом росла старая яблоня, а на её ветках сидел воробей и чистил пёрышки. Воробей посмотрел на человека, чирикнул и взлетел. Не высоко, метра на полтора, и сел обратно.
- Тоже радуешься, - сказал человек воробью. - С праздником тебя!
Воробей не ответил, но человеку показалось, что внутри у воробья тоже есть тот самый свет. Маленький, воробьиный, размером с пёрышко.
Потом человек вернулся в дом, сел на подоконник, взял кружку с чаем и просто стал смотреть на улицу. А улица была мокрая, местами еще серая, но почему-то красивая. Потому что свет был не только внутри. Он ещё и снаружи, в каждой луже, в каждом облаке, в мокрой ветке, которая качалась от ветра.
- Светлый же день, - сказал человек сам себе. И понял, что имеет в виду не солнце.
Он вдруг осознал одну простую вещь. Он понял, что этот свет не надо включать, не надо настраивать, не надо бояться, что он погаснет. Он как нос. Ты про него не думаешь, а он есть. И дышит. И живёт. А Пасха - это просто тот самый день, когда про него вспоминаешь. И удивляешься: "Ой, а он тут всегда был!"
- Здорово, - сказал человек в четвёртый раз и допил чай.
В тот день он просто жил. Мыл посуду, кормил кота, смотрел в окно, улыбался без причины. А внутри у него всё так же - тихо, светло, как в апрельское утро, когда солнце только-только выглянуло и сразу спряталось, но оставило после себя ощущение тепла на щеке.
И ещё он заметил, что когда он улыбался соседке, у неё внутри загорался точно такой же свет. И у мальчишки тоже. Свет был в каждом. Невесомый. Неуловимый. Но тёплый.
- Вот она, Пасха-то, - сказал себе человек.
И он приложил руки к груди. И засмеялся.
А вечером он лёг спать. Закрыл глаза и в темноте век снова увидел тот самый свет. Не глазами, а чем-то другим. Тем, что живёт внутри и никогда не спит.
- Спи, - сказал он свету. - С праздником.
А свет ответил ему тихонечко: - Это ты думаешь, что я свет. А я - просто ты. Только самый настоящий. И праздник этот - про тебя. Про то, что ты живёшь. И светишься. Даже когда не замечаешь.
Человек засмеялся и в этот раз, уже в полусне и заснул. А свет остался. Потому что свет не уходит. Он просто ждёт, когда ты снова откроешь глаза и почувствуешь:
- Ах, ты здесь.
- А я никуда и не уходил, - скажет свет. - Я дышал. Просто ты заметил. И это - Пасха.
И правда - Пасха. Утренняя, свежая, с куличом на подоконнике, с воробьём на яблоне, с каплей за шиворотом и с улыбкой без повода. Которая приходит и радует. Потому что свет внутри не умеет без улыбки.
Вот и вся сказка.