Чуткими пальцами
Тронешь кору одинокого дуба.
Время слипается
Словно глаза – а скорее медовые губы –
Не разделить понедельник и пятницу,
Годы, стоящие близко…
Факты стираются,
Как бугорки на виниловых дисках.
Ищет иголка, не может найти,
Было когда что-то важное очень.
Видимо, смысл – в пути,
А не в датах и реперных точках.
Лишь на шершавой дубовой коре,
Той, что всё сохранила когда-то,
Солнечный луч на заре
Зазвучит позабытою датой.
Грамзапись
© Copyright: Олег Вязанкин, 2026
Свидетельство о публикации №226051400506
Свидетельство о публикации №226051400506
Рецензии
