Счастье

Сегодня море пахло остывающим чаем с чабрецом и немного — осенней грустью, которая всегда приходит без приглашения, но усаживается за стол как старый, добрый друг.Я сидел на веранде нашей маленькой кофейни у самой кромки Босфора. Ветер лениво перебирал страницы старой тетради, куда бабушка когда-то записывала рецепты миндального печенья и теплых слов. Нам часто кажется, что счастье — это огромный, шумный вокзал, где нас обязательно должен ждать кто-то с букетом редких цветов. Мы тратим годы на поиски этого вокзала, покупаем билеты на поезда, которые идут не туда, и забываем смотреть под ноги.А счастье — оно тихое. У него нет громкого голоса.Оно в утренней тишине, пока город еще видит свои последние сны, а ты варишь кофе в медной джезве. В том, как тонкая струйка пара поднимается к потолку, унося с собой ночные тревоги. В хрусте свежего симита, которым ты обязательно делишься с бродячей собакой у причала.
— Сынок, добавь в этот день немного корицы, — тихо сказала пожилая женщина, присевшая за соседний столик. Ее руки, покрытые сеточкой морщин, пахли лавандой и домашним уютом. — Люди разучились замечать мелочи. Они ищут ответы в сложных книгах, а ведь жизнь говорит с нами через тепло свежего хлеба и шум прибоя.
Она улыбнулась, и в ее глазах я увидел то, что так долго пытался сформулировать в своих черновиках. Счастье — это не пункт назначения. Это свойство характера. Умение находить свет в пасмурном утре, чувствовать благодарность за то, что у тебя есть крыша над головой, и знать: если внутри горит свет, никакая внешняя темнота не страшна.Я посмотрел на море. Чайки с криками кружили над водой, ловя брошенные прохожими кусочки бубликов. Мимо проплывал старый паром, оставляя за собой шлейф из белой пены.Я сделал глоток горячего кофе. В этот самый миг, между прошлым, которое уже ушло, и будущим, которое еще не наступило, я был абсолютно, дышаще счастлив. Счастье уже случилось — просто потому, что я есть, море шумит, а дома меня ждут.