Остановка

 


              Тёплое весеннее утро, ветер носит запах сирени. Стою на остановке. Народу немного: какая-то женщина с пакетом жёлтого цвета, мужчина с портфелем, похожий на бухгалтера и молодой парень в больших наушниках — должно быть, из  тех, кто всё время что-то слушает.

              Женщина поправляет волосы. Делает она это рассеянно, как будто думает о своём тяжёлом, может быть, даже о том, что творог опять подорожал или, что дочь не отвечает на сообщения. Мужчина смотрит на часы. Смотрит долго, с выражением, словно часы могут ему ответить на важный вопрос. Разумеется, они молчат. Парень улыбается. Без всякой причины. Вообще молодость — странная штука: улыбается неизвестно чему, а на душе от этого как-то светлее делается.

              Я стою в стороне и думаю: вот ведь люди. Каждый из них — целая жизнь, а я про них ничего не знаю и, скорее всего, никогда не узнаю. У женщины, может быть, дома лежит больная бабушка, которую она боится потерять. У мужчины — билет на поезд, который уходит через сорок минут и он успеет, непременно успеет, хотя ему кажется, что нет. У парня — какая-нибудь Наденька, которая обещала прийти на встречу, а он едет и боится опоздать.

              А мы привыкли смотреть в свои телефоны. Читаем всякое, смотрим всякое, а рядом проходит человек, который уронил перчатку, поправил шляпу, чихнул в платок — и уже не увидишь, не разглядишь. От этого как-то грустно делается. И пусто.

              Чехов где-то написал, что в человеке всё должно быть прекрасно. Но чтобы это заметить, нужно иногда поднимать голову. И смотреть не в экран, а по сторонам. Там, между прочим, жизнь идёт. Самая настоящая. С её радостями и трагедиями.

              Народ разъехался. Женщина села в свой автобус, мужчина — в свой, парень побежал навстречу к своей Наденьке.  А я стою —  жду своего автобуса и думаю: хорошо бы, чтобы кто-нибудь и меня когда-нибудь увидел такой. Настоящей. Без защиты. На какой-нибудь скучной остановке, где ветер носит запах сирени.