Я чувства свои в склепе не хранил,
Чтоб не завелся мерзкий запашок.
На лист упала капелька чернил,
Одиннадцать всего осталось строк.
Я проводы оставлю на потом,
Весь вздор твой глупый на сердце храня.
Лишь восемь строк, а стих идет легко,
Вот только пишется не для меня.
Я чувствую себя, как будто в тире,
Но уж чего прошедшего жалеть.
Осталось их четыре, лишь четыре.
А слово каждое мне словно плеть.
И я опять молчу, дорога далека,
Как длинная последняя строка.
Я чувства свои в склепе не хранил
© Copyright: Александр Мухлынин, 2026
Свидетельство о публикации №226051600324
Свидетельство о публикации №226051600324
Рецензии
