Между

Между Первомаем и Победой — крохотный мостик в лето. И ничего страшного, что в середине мая и снег может выпасть. Важен факт: мы уже ступили на него. Он едва заметен, словно паутинка, протянутая над временем: ещё не знойное лето, но уже и не тревожный май с отголосками заморозков. Этот миг перехода, когда воздух наполняется благоуханием цветения, застывшей тишиной и ожиданием, что впереди лето — праздник души, а природа будто замерла на мгновение, приготавливаясь к буйству зелени: от нежно-салатового до насыщенного тёмно-зелёного; к пуховым метелям...

Над черёмуховым водопадом, где белоснежные кисти цветов ниспадают белыми искрами вниз, раскинулась радуга — огромная, почти в полнеба. Она — связь между мирами: реальным и сказочным, земным и небесным. Её разноцветные дуги впитывают в себя последние капли майского дождя, превращая влагу в сказочное полотно.

А мир состоит из простых и доступных сознанью понятий: дерево — это дерево, река — это река, любовь — это любовь. Но стоит присмотреться — и оказывается, что каждое слово имеет единственное предопределенье, глубокий смысл, спрятанный за привычными звуками. «Ветер» — не просто движение воздуха, а живое существо с характером. Он не выпустит нас из своих похотливых объятий: он то нежно касается лица, трепетно трогая руки, то резко толкает в спину, направляя к чему-то важному, напутствуя нас, куда ему заблагорассудится.

Зеркальная гладь реки ловит последние лучи солнца и множит их, создавая иллюзию тепла даже тогда, когда воздух прохладен. Вечер водных зеркал согревает своим отраженьем: кажется, что свет не гаснет, а лишь перетекает из одного зеркала в другое, от воды к окнам домов, от окон — в глаза тех, кто смотрит на закат.

Где-то в траве звучит джаз майских жуков — их ритмичное жужжание, будто импровизация саксофона, переплетается с лягушачьими блюзами: неторопливыми, глубокими нотами, доносящимися из ближнего пруда. Природа создаёт свою музыку, и в ней нет фальши — только чистая, первозданная гармония.

Тишина завораживающе скользит отовсюду. Её невидно, но слышно. Она не молчит — она вещает, но так тихо, что услышать её могут лишь те, кто готов слушать. Её голос — это задушевный разговор листьев, стрекот кузнечиков, далёкий лай собаки, движение ветра. Всё это сливается в одну мелодию, убаюкивающую мир.

Мы связаны словно лоскутным одеялом и прочими тесными узами — невидимыми нитями дружбы, любви, памяти. Каждый лоскут — это воспоминание, встреча, взгляд, слово. Оно не идеально, это одеяло: где-то протёрлось, где-то порвалось, но именно в этом его тепло и ценность. А над нами — лишь полог звёздного шатра, бескрайний и вечный. Из одежды — нательные кресты, простые, скромные, но в них — сила веры, которая держит нас, когда мир вокруг кажется слишком большим и непонятным.

И вот мы стоим на этом мостике между маем и летом, между настоящим и будущим, между земным и небесным, вдыхаем аромат черёмухи и сирени, слушаем музыку ночи и чувствуем, как мир обнимает нас — бережно, но крепко, не отпуская, но и не сковывая...

                май 26г.))