Его звали Теодор

Его звали Теодор. Сэр Теодор. Он носил красный свитер и панаму цвета, цветущей сирени. Что за безвкусица сказали бы вы. Но кто вы? Вот, что стоило бы выяснить в эту ночь. Его вкус не является предметом, тронувшим сердца глубинки данной территории.
Этот текст я посвящаю всем вам, всем тем, кто наступившим утром откроет глаза, потянется от услады выспавшегося тела и вдруг встанет с постели.
Сэр Теодор не был пижоном. Он был этим утром джентльменом, который любовался лазурью неба и ждал.
Ждать можно каждую секунду.
Дело не в том, что да как. Вопрос в ином. Секундное ли оно. Сэр Теодор не ждал столь долго, как вечность. Через четверть часа он уже знал, что аромат этой весны вдруг устарел. Пора выйти из парадного, перейти мост и сказать что-то иное. И он сказал. Его слова остались частью этого утра. Он и утро. Это пейзаж без портрета, без персоналий. На погосте можете писать, что угодно, останки хранятся не долго, и сэр Теодор не шумел в этот раз. Он слегка улыбнулся. Впереди тот самый день.
Вы любите?