Как далась когда-то нам Победа

О войне от имени ветерана https://stihi.ru/2010/11/26/324
(автор - Алексей Шелаков)

Посиди, внучок, послушай деда.
Ты подрос, тебе узнать пора,
Как далась когда-то нам Победа,
Как жила в те годы детвора.
Было мне семнадцать в сорок первом,
Хоть из школы я еще не вышел весь,
Взрослым уж считал себя да смелым,
Точно знал, что значит слово «Честь».
Потому пошел я в добровольцы,
Получил винтовку и штык-нож
и, как все другие комсомольцы,
Коммунистом стать мечтал… Ну что ж,
Смелость в первом же бою пропала,
Но и осторожность не пришла.
Смерть повсюду в те года летала
и с собою многих забрала.
Погибал и тот, кто шел в бой первым,
Умирал, кто прятался в кустах,
И, не важно, новичком или умелым
был ты. Не делили Смерть и Страх
никого по признаку такому,
Перед пулей и осколком все равны.
Мы стояли насмерть, по-другому
не могло быть. У такой Страны
был один лишь шанс, бросать в атаку,
Дав бойцу единственный патрон,
каждого. И хоть я часто в драку
лез, пока подростком был, двором
отбивались от соседских часто,
Все же не сравнить из носа кровь
с той, что на полях тогда лилась. Ты
уж не хмурь, внучок, лукаво бровь.
Не понять тебе, как мы на танки
лишь с коктейлем Молотова шли…
Без наркоза как потом подранки
ног лишались... Как тогда смогли
одолеть обученного фрица,
Упакованного будто бы спецназ?!
Сам не знаю. Сладко нынче спится
потому, что многие из нас
так и не вернулись с поля битвы,
Их могилы в землях разных стран.
Мне, наверное, удача и молитвы
помогли домой прийти без ран.
Я о тех ранениях, что в теле -
Душу уберечь от них в бою
к сожалению нельзя, внучок, на деле,
Знаю точно то, что говорю,
Ведь, как ты, мальчишкой дом оставил,
Поседевшим лишь вернуться смог.
На войне, увы, мой внук, нет правил.
И не знать войны тебе, дай Бог.


© Copyright: Алексей Шелаков, 2010
Свидетельство о публикации №110112600324

Рецензии
Написать рецензию

Алексей, доброй ночи!
Не знаю, выходите ли вы на связь в этом году, но хотел бы поблагодарить вас за это стихотворение, правдивое и эмоциональное. Мой отец Борис, 1023 г. рождения, тоже ушёл на фронт в 19 лет, воевал на "катюшах", дошёл до Берлина и вернулся домой к матери в родной город Орёл уже в 1946 г. А ведь он был единственным ребёнком в семье, его отец погиб, и если бы он не вернулся с фронта живым, наш род бы закончился. Он дожил до 91 года, прожил очень достойную жизнь, мне есть кем гордиться и кому стараться подражать в жизни.

День Победы

Всем ветеранам Великой Отечественной войны посвящаю это стихотворение

* * *
Уходят годы, как в песок вода,
Земли родной затягивая раны,
но шрамы остаются навсегда
и в памяти, и в сердце Ветерана.

Саднит в душе неясная вина,
берёзы наклоняют ветви низко,
в слезах дождя - погибших имена,
как-будто плачут камни обелиска.

Вот небо проясняется опять,
и солнце сушит каменные плиты...
Сегодня Миру - ровно тридцать пять,
он старше многих, на Войне убитых.

Огонь, прижав к пылающим губам,
всё лижет языком гранит безмолвный.
Смеясь, бежит трёхлетний мальчуган, -
у пламени смолкает, удивлённый.

Ласкает травы лёгкий ветерок,
Земля в весенней жажде расцветает!
И малышу, конечно, невдомёк,
что дед украдкой - слёзы вытирает.

...Горят сражений грозные зарницы,
с врагом далёким, а порою - близким
вся наша жизнь - неутомимый бой:
не за покой, который "только снится", -
чтоб новые не встали обелиски,
чтоб больше не терзала душу боль,

чтоб внук не знал за Прошлое вины,
и вечно было всё, что сердцу мило.

А празднуем мы - не конец войны,
мы отмечаем
День рожденья
МИРА!

9.05.1980 г.

Баллада о солдате

Что ж, моему отцу везло в Войну,
он много пережил, но жив остался.
В Берлине встретил он Победную весну,
домой вернулся, с матерью обнялся.

А брат его двоюродный убит,
и матери прислали "похоронку",
(её уж нет в живых), и сын забыт -
он был в семье единственным ребёнком.

Альбом военных лет смотрю с отцом:
там, среди лиц малознакомых дядей,
доверчивое, милое лицо,
с надеждой юной в беззащитном взгляде.

Хоть говорят: «Не может мир забыть»,
«никто не позабыт, ничто не позабыто!», -
лишь самым близким суждено хранить
в душе умерших память
и убитых.

Да, моему отцу, конечно, повезло:
три года воевал и даже не был ранен,
в Орёл вернулся, всем смертям назло,
а позже там девчонку встретил - Аню.

Они гуляли в парке над рекой,
рука в руке, о прошлом забывая,
мир оживал, вновь обретал покой,
надежд не хороня, мечты не убивая.

Сердца сжимала радостная боль,
переполняла их истомой сладкой,
рождалась, крепла первая любовь,
под звуки вальса, в вихре танцплощадки.

Как всех влюблённых, ждали их потом
разлуки дни и нежных встреч отрада,
но стоит ли рассказывать о том:
то близко им, другим совсем не надо.

Жизнь не берусь передавать в стихах -
полней её описывает проза,
она течёт, петляя, как река,
как в русле полноводная Ока,
то боль даря,
то осушая слёзы...

Прошли года...
Короче говоря,
вот я живу и сына два имею,
то тлея чуть, то пламенем горя,
а по-другому, видно, не умею.

Для деда внуки - радость, выше нет
(хотя не назовёшь их идеалом).
Смотрю, как он в вечерней тишине
их, хрупких, разметавшихся во сне,
тихонько укрывает одеялом.

Как умиротворённости полны
его глаза, глядящие на внуков!
Уходит память горькая Войны,
печать неискуплённая вины,
тоска потерь,утраты свежей мука.

И счастлив я, хотя порой скорбит
душа, встречая солнце на рассвете,
что брат его двоюродный - убит,
ведь у него бы тоже были
ДЕТИ

Орёл, 1980 г.

С уважением
Александр

Александр Красин   18.05.2026 01:41