Бразилия

Там, где Амазонка змеёй золотой
Вгрызается в плоть изумрудного рая,
Где воздух густой, словно ром разливной,
И солнце целует, до кости прожигая, —
Лежит Бразилия — не страна, а пожар,
Не имя на карте, а ритм, и дыханье, и слово,
Где Бог, создавая планету, устал
И выдохнул это из лёгких, как звук из алькова.

Там фавелы лепятся к склонам, как соты,
И плещется жизнь через край, через жесть,
Там мальчик босой в футболке «Неймар»
Чеканит мечту, не мечту даже — честь.
Он вырос на стыке бетона и пальм,
Где нищий танцует, забыв про долги,
Где выстрелы ночью — как чей-то сигнал,
Что утро наступит не для всех, но для многих.

Там женщины — пламя в оправе из бёдер,
Их кожа — корица, их смех — водопад,
Их взгляд обещает такое сегодня,
Что завтра себе не простишь наугад.
Самба течёт по артериям улиц,
Капоэйра плетёт кружева из теней,
Там даже старухи, согнувшись, танцуют,
И смерть отступает, увидев гостей.

Там пахнет манго, кокосом и потом,
Там кофе чернее, чем ночь в сельве,
Там Иисус на горе распростёр объятья
Над городом, что никогда не спит в полной мере.
Копакабана — не пляж, а театр,
Где каждый играет себя без прикрас,
Где солнце садится в океан, как в экстазе,
И ты понимаешь: вот это сейчас.

Но Бразилия — это не только карнавал,
Не только футбол и улыбки реклам,
Это боль, это кровь, это пот и накал,
Это тени колониальных ран.
Здесь сахар растили на чёрной спине,
Здесь лес вырубают, чтоб сеять сою,
Здесь дети теряют отцов в тишине,
А матери молятся стоя, в строю.

И всё же, когда над Рио гроза
И молния рушится в бухту, как весть,
Ты видишь: во тьме зажигают глаза
И чей-то невидимый голос поёт — не про месть, а про то, что пока
Есть ритм, есть дыханье, есть капля любви —
Бразилия будет плясать,
И Бог ей, наверно, кивает с горы: живи.