И где она справедливость

Красивый полированный гроб напоминал пианино, на нем флаг России, положенный наискосок и на изголовье фуражка и тихая неторопливая музыка...
А впереди на мраморной отполированном постаменте фотография красивого молодого парня между двумя подсвечниками, на одном из которых маленькая иконка , на втором крест, а на скамейках вокруг сверкающего гроба родственники смахивающие слезы, так и не увидевшие тело своего внука и сына, да и не было тело, может быть косточки спрятанные внутри цинкового ящика...
А позже монотонная молитва священника и слова о воскрешении тела из ничего звучат для меня как издевательство ...
А я больной, готовый к смерти, даже иногда ее ждущий, стою переминаясь с ноги на ногу, чувствую поющую боль в спине и у меня разрывается сердце, что я жив, а парня, которому жить да жить, уже нет на белом свете.
Плач матери, невесты, деда и бабушек , шмыгание носов утопают в неторопливой молитве, окончание которой ставит крест на всех их надеждах...
А я иду медленно по улице, убеждаясь лишний раз, что справедливости на земле нет...