Уж на сухой родной ровной крыше
Следа, ты кстати, не найдешь.
Он, вероятно, живет выше
В сердце неба, этот дождь.
Нет, он волнуется на астрах,
На пальцах травинок на весу,
Мается он у черных застрех,
Дымится, как пожар в лесу.
Его ты не уловишь свойства,
Творимые в этот миг,
И им пронзенное геройство
Перечеркнем мы напрямик.
И даже мать сыра-земля,
И даже облак синева
Нам кличут, открывая рот
Ливня фрактальные слова.
Навеяно Шаламовым
© Copyright: Николай Палубнев, 2026
Свидетельство о публикации №226052000030
Свидетельство о публикации №226052000030
Рецензии
