Глобус

Глобус

Внутри человека
не сердце.

Не мозг.

Не душа из дешёвых книжек.

Внутри человека есть глобус. У каждого.

Потёртый.
С царапинами.
С государствами, которых уже нет.
С морями, куда никогда не добирался.
С людьми, похороненными, забытыми, предавшими.
И любимыми. Иногда это одни и те же люди.

В молодости крутишь его бешено.

На скорости.
Под алкоголь.
Под музыку.
Под чужие колени в ночной кухне.
Под обещания.
Под революции личного масштаба.

Смотришь, бляха -муха, куда палец попадёт.

Любовь?
Давай любовь!

Предательство?
Уже было.
Ещё раз?
Ладно.

Страх?
Старый знакомый.
С детства живёт под кроватью.
Потом переселяется в голову.
Платит коммуналку исправно.

Жизнь идёт.

Глобус замедляется.

Работа.
Кредиты.
Больницы.
Новости.
Очки для чтения.
Разговоры о давлении и сахаре.

И вдруг замечаешь, он давно стоит.

Не вращается.

Пылится где-то между вчера и никогда.

А если…

Если под старость взять его двумя руками.

Костлявыми.
С пятнами времени.
С дрожью.

И крутануть.

По-настоящему.

Не на осторожные пол-оборота.

А зло.
С азартом.
С нарушением техники безопасности.

Сделать последний хет-трик.

Влюбиться не вовремя.

Послать к чёрту правильность.

Позвонить той самой женщине.
Или не той самой.
Иногда это важнее.

Уехать.

Вернуться.

Признаться.

Соврать красиво.

Попросить прощения, не рассчитывая получить.

Женщины…

Любить их.
Ненавидеть.
Терять.
Искать в новых лицах старую катастрофу.

Бог создал Адама.

Еву.

Яблоко.

Змия.

И глобус.

Но инструкцию, как его вращать, не приложил.

Только намекнул.

Очень по-божески.

Через боль.
Через желание.
Через глупость человеческую.

Мол, дальше сами.

И человек крутит.

Как умеет.

Как может.

Как не надо.

До самого конца.