Не плачь о прошлом

Не плачь о прошлом. Оно ушло — безвозвратно, как река, уносящая свои воды. Нам не дано вернуть его назад, даже если кажется, что оно было совсем рядом: вот, ещё вчера вечером ты сидела у окна, слушала дождь и думала о чём-то важном, а сегодня уже утро нового дня — с холодом за окном, с первыми лучами солнца, с новыми тревогами и заботами.

И вот этот день, только что родившийся, уже ставит перед тобой свои задачи, предъявляет свои требования. Вчерашние беды, казавшиеся тогда непреодолимыми, теперь отступают, тускнеют. Они кажутся почти детскими, наивными — той самой «игрой», о которой ты когда-то думала всерьёз. Так зачем же проливать слёзы о том, чего больше нет? Зачем цепляться за обрывки снов, за угасшие огни, за слова, сказанные в порыве чувств?

Мы не можем вернуть даже только что прожитую минуту — миг, когда ты вздохнула, когда взглянула в сторону, когда что-то поняла или не успела сказать. А уж тем более — день, неделю, год… Так какой же смысл убиваться по времени, которое уже стало историей? Оно ушло, оставив лишь отблески в памяти, — но эти отблески не должны становиться тюрьмой. Кому нужны твои слёзы? Может быть, только тебе — как лекарство, как очищение, как способ промыть глаза, чтобы лучше видеть настоящее и замечать ошибки, чтобы не повторять их завтра. Если это поможет — плачь, но не  долго. Потому что жизнь идёт вперёд.

Я ушёл… Я ушёл ещё вчера. Возможно, ты ещё помнишь мой голос, мой взгляд, мои слова — но это уже не я. Это образ, сотканный твоей памятью, окрашенный твоими чувствами, дополненный твоими выдумками. Я уже растворился в твоей памяти... 

Так стоит ли из проплывающего облака ткать образ, придуманный только тобой? Стоит ли оживлять тень, придавая ей черты, которых никогда не было? Я не тот, за кого ты меня принимаешь. Тот человек, которого ты помнишь, — это отчасти ты сама, твои ожидания, твои надежды, твои представления о том, каким я должен быть.

Прошу, не совершай глупости, возводя в своих мечтах замок из пустоты. Он красив, этот замок — с башнями из грёз, с мостами из воспоминаний, с окнами, глядящими в прошлое. Но он не выдержит первого порыва ветра реальности. Он рассыплется, как песок, оставив в душе лишь горечь утраты того, чего никогда и не существовало.

                май 26г))