Он жил в каком-то странном мире,
Художник, менестрель, поэт,
Творил один в пустой квартире,
Был счастлив с лирой много лет.
Красивый, романтичный, нежный
Страстей людских не понимал,
В его картинах гений грешный
Души пороки открывал...
Писал прекрасных, ярких женщин,
В него все были влюблены,
А он жестокий, как Онегин,
Бросал, не чувствуя вины…
Кутил, страдал, под скрипку плакал,
Талант свой гробя и кляня,
Взлетал к вершинам, тут же падал
Сходя тихонечко с ума…
Сжигал любовь, успех, мосты,
Ходил по лезвию ножа…
Сказал лишь матери «прости»
С седьмого выйдя этажа…
Скандалом, славой, вдохновеньем
Он вызвал в публике - укор,
Был счастлив лишь в терзаньях гений,
Дар Божий – это приговор….
Известный мне художник...
© Copyright: Ирина Ткачева, 2026
Свидетельство о публикации №226052000926
Свидетельство о публикации №226052000926
Рецензии