Первомайский трофей

ПЕРВОМАЙСКИЙ ТРОФЕЙ
Дело было в девяностые.
Страна готовилась к Первомаю так, будто от этого зависела мировая стабильность: субботники, побелка деревьев, покраска бордюров, транспаранты, отчётные фотографии с улыбчивыми лицами. Праздник отгремел с размахом. Настолько с размахом, что второго мая найти трезвого рабочего было задачей почти государственной важности.
И именно в этот день на нашем участке трассы случилась беда.
Фура — длинная, как китайская философия, — не рассчитала высоту и со всего маху влетела в путепровод. Встала намертво, словно пробка в бутылке. Половина груза разлетелась по асфальту: игрушки, фонари, светильники, компакт-диски — всё вперемешку.
Начальство срочно отправило нас троих дорожных рабочих разгребать последствия под присмотром старшего прораба Михалыча.
Перед выездом шеф подозвал его в сторону:
— У этих орлов премия к празднику есть. Хотел в конторе вручить, да мне срочно уезжать надо. Вот, держи. Выдашь потом… Но сейчас в руки не давай! Видишь — и так их шатает. Закончат работу — тогда. И смотри за ними в оба. Я их знаю: только за ворота выйдут — сразу норовят...
Мы, конечно, ничего не слышали. Но атмосферу недоверия чувствовали кожей.
Работалось тяжело. Голова гудит, солнце печёт, каждый взмах метлы — как трудовой подвиг.
Подходим к Михалычу:
— Может, хоть по пиву? Чисто давление стабилизировать…
— А ничего, что рабочее время?! Ни-ни! Вечно мне из-за вас потом на ковёр к начальству. Закончите работу — получите премию!
Метём. Терпим.
И тут мне приспичило.
— Ты куда?
— За деревья… по техническим вопросам.
— Давай быстро! А вы чего встали?! Метлы в руки — и вперёд! И жилеты наденьте! Не хватало ещё, чтоб вас машины посбивали. Конусы расставьте!
Захожу за кусты — и замираю.
На дереве, примерно в метре от земли, аккуратно стоит белая коробка.
Открываю — торт.
Рядом пластиковый нож.
Семь новеньких стаканчиков.
Снимаю коробку — а под ней, прижатая к стволу, стоит литровая бутылка коньяка. Целая. Не начатая. Как музейный экспонат.
Секунда внутренней борьбы.
С одной стороны — совесть.
С другой — состояние организма.
Победил профессиональный подход: сначала проверить качество продукта.
Один стакан — на анализ.
Торт — для баланса.
И вдруг мир стал объёмным.
Солнце — доброжелательным.
Жизнь — терпимой.
А Михалыч — почти родным человеком.
Подзываю Санька с Гришкой жестами фронтового разведчика:
— Топите сюда! Срочно! Вот это подфартило!
Через пять минут «трофей» был ликвидирован полностью. Без суеты, культурно. Даже стаканчики аккуратно собрали.
Работоспособность выросла процентов на триста. Трассу домели минут за десять.
Садимся в машину.
Михалыч подозрительно принюхивается.
Потом резко тормозит и смотрит на нас:
— Ну народ… вы опять где-то тяпнули, охломоны?! Тут семь километров — ни одного магазина! Фантастика просто! Как вы успеваете?!
Мы молчим.
Лица честные.
Глаза светлые.
Только морды красные.
Михалыч тяжело вздыхает:
— Ладно… премию хотите?
— А когда выдашь?
— Сейчас у магазина остановлю.
Поехали.
И тут Гришка вдруг хлопает себя по лбу:
— Стойте! Я ж в субботник здесь проезжал! Под этими деревьями администрация с начальством тусовалась. Фото, отчёты, улыбки…
Мы переглянулись.
Вот, значит, чей «праздничный резерв» мы нечаянно утилизировали.
Кто-то заботливо спрятал «на потом».
А это «потом» наступило раньше.
С тех пор я точно знаю:
иногда судьба выдаёт премию раньше бухгалтерии.
Главное — честно мести.
©Улан Исмаилов,2012
#смешные_истории