Ты меня выбросишь завтра,
Как выцветшую занавеску,
Которая как-то внезапно
Вдруг превратилась в тряпку.
И вроде совсем недавно
Висела она на витрине ,
Но вот уже краска отпала,
И как-то цветы поредели.
Из ярких и симпатичных.
Боже, какая пошлость!
Груди как-то обвисли ,
И отощала попа.
Им место теперь на помойке,
Даже в сарай не сгодятся...
А может в них что-то живое?
А может еще пригодятся?
Хочется очень верить -
Им место найдется в комоде.
Чем эту боль измерить?
Господи, что происходит?
Рваные в дребезги души,
Лечим палящим солнцем...
Не надо шептать в мои уши,
Что мы еще что-то сможем.
Просто накрой витрину
Старою занавеской.
Абсурдность сия картины -
Она превратится в фреску.
С трещинами по телу,
Со сколами и паутиной...
Выброси занавеску ,
Коли любовь остыла.
Да , я смирилась с ролью,
Старого ширпотреба.
Между тобой и болью
Я выбираю веру...
Я выбираю...
© Copyright: Светлана Клинг, 2026
Свидетельство о публикации №226052201371
Свидетельство о публикации №226052201371
Рецензии