День рождения рыцаря

Рыцарь ненавидел дни рождения.Бесила суета, пафос, подарки. Льстивые, как ему казалось, речи, от которых хотелось зевать или, того хуже, залезть под стол. Он бы предпочёл всё отменить. Или стереть память окружающим, чтобы они проснулись и подумали: «Какой обычный вторник, ничего особенного».

В этом году все забыли о его дне рождения. В королевстве праздновали День громкого смеха, и все были заняты подготовкой — украшали улицы гирляндами из хохочущих рожиц, репетировали шутки для главного представления. А главное, никто, совсем никто не вспомнил, что у рыцаря сегодня круглая дата. И он, надо признать, был даже рад. Тишина, покой, никто не лезет с дурацкими поздравлениями и не дарит бесполезные безделушки, которые потом пылятся в шкафу.

Но вечером, когда рыцарь уже собирался лечь спать, думая о том, как хорошо, что этот день наконец закончился, в дверь постучали. На пороге стоял Дракон — его умный, верный друг, который, в отличие от всех, помнил о нелюбви рыцаря к пышным торжествам и никогда не устраивал шумных сцен. В лапах он держал толстенную, увесистую книгу в кожаном переплёте.

— Что это? — спросил рыцарь, подозрительно прищурившись.

— Поздравления и пожелания, — скромно ответил Дракон, слегка прикусив язык, чтобы не расплыться в довольной улыбке. — Как раз на год хватит. До следующего раза. Ты их читай, если хочешь. Или не читай. Но я от души писал. Целый год.

Рыцарь взял книгу. Она была тяжёлой — не столько весом, сколько тем, что внутри. Целый год. Дракон писал её целый год. Каждый день. Для него.

Рыцарь прослезился. Но виду не показал. Он же был суровый мужчина, и слёзы — это не про него. Он только шмыгнул носом, прокашлялся и буркнул что-то невнятное вроде «спасибо, дурак». А Дракон понимающе кивнул, хлопнул его по плечу своей огромной лапой — так, что рыцарь чуть не присел — и ушёл.

Ночью, когда весь замок спал, рыцарь приоткрыл книгу. На первой странице было написано: «Поздравляю с днём рождения. Ты всё ещё не стар, потому что я старше. И вообще, кто считает?» Он усмехнулся. Перевернул страницу.

На второй: «Желаю тебе, чтобы твой меч никогда не тупился, чтобы злодеи сами падали с обрывов, а в седле было мягко, как на подушке».

На третьей: «Пусть у тебя всегда будет тот, кто прикроет спину. Даже если это я — с моей чешуёй и привычкой храпеть по ночам»

На пятой: «Желаю тебе таких закатов, чтобы на них хотелось смотреть молча. И чтобы рядом был кто-то, кто тоже молчит, потому что слова не нужны»

На десятой: «Пусть твоя броня будет крепкой, но не такой тяжёлой, как чувство долга. Иногда можно и снять»

Рыцарь читал и улыбался. Впервые в день рождения — не кривился, не вздыхал, не считал минуты до конца. Он просто сидел в кресле у камина, листал страницу за страницей и чувствовал, как в груди разливается что-то тёплое, похожее на глинтвейн, только без вина.

Засыпал он с улыбкой. А книга лежала на тумбочке — толстая, увесистая, наполненная целым годом заботы и смеха.

Повезло ему с Драконом. Очень повезло.