Из писем Плиния, III

Пишу теперь нечасто. Чаще – порываюсь. Привычно на закате, поостыв от дел. Живу на даче, но точней – копаюсь. Никто не заставлял. Сам захотел.

Я помню, оба не любили исторженья «бывшим», весь этот гнев отверженных «дотла», боясь похмелья от любых излишеств под холодом рэндомного утра. И мыслей о бездарности и тщете, неразличении добра и зла, взаимно дав залог «отныне на диете», но в декабре уже слышна Весна…

Ты не меняешься, что слышу даже по Инету. Конечно, это греет. Как всегда… Я написал про новую планету, потом читал твой свежий лит. портал, хотел взять псевдоним, проговорил былое, от скуки наваял штук семь эссе, пока ты преуспела в Таганроге (я счастлив, что на родине у Че), презентовала том в Твери и Пскове, и я желаю – далее везде: расти, цвести, не поминать былое, зажечь свечу, пусть даже через слог…

Не веря в слог, я помню про иное – одну лишь суть, один простой итог…

В том хаосе нас прежде было двое. Достаточно, чтоб отодвинуть срок.