Тошнота

Очень интересно… сколько времени прошло с момента нашей последней встречи? Я помню его… как никто иной. Он был одним из самых энергичных и жизнерадостных людей, которых я когда-либо знал. Временами я даже любил звонить ему или просто захаживать в гости. У него всегда было чисто, стоял вкусный свежесобранный чайный букет. Я искренне любил это место. Впервые за долгое время я оказался там вновь и не смог узнать в нём абсолютно ничего. Серая грязная квартира, больше похожая на яму, в которую регулярно сбрасывали неработающие вещи. Очаг угас. От воспоминаний об этом у меня наворачиваются слёзы.

Как так вышло?

Я пытаюсь собрать этот образ, портрет. Он часто просил меня это сделать. Яркий, весёлый парень, по-настоящему выделяющийся из толпы. Даже нехотя частенько я замечал его идущим по улице и всегда считал своим долгом подойти и поделиться своими бедами. Мне всегда становилось легче… не знаю, как он это делал. Он будто читал меня насквозь, знал вдоль и поперёк… Или это тень сожаления идеализирует его образ в моей памяти? Не знаю…

Когда он пропал, у меня чудом всё наладилось. Огромное количество людей появилось вокруг, я перестал нуждаться, после чего не заметил, как его сообщения перестали иметь вес и затерялись среди тонны других слов, мчащихся со всех сторон в мой адрес. А сейчас… я не знаю, сожалею ли я об этом. Неужели это всё, что от него осталось?

Изувеченное тело… истощённое… страх, вперемешку с голодом и болью, застыл в сухих глазах. Теперь я никогда не услышу его голос. Всё, что у меня осталось, — это записка, написанная кровью, адресованная мне…