Проснёшься, а солнце в окне:
сквозь листья наощупь пробилось
и лучами по комнате шарит.
И слышно, шипит на огне
картошка, которую бабушка к завтраку жарит, -
в заботах о каждом из нас от зари до зари,
для каждого доброе слово найдётся внутри, -
посудой на кухне гремит, поднявшись чуть свет.
Вот к завтраку все собрались:
болтаем, шумим, веселимся, а бабушки нет.
На кухне погасла плита, суета улеглась,
и яблонь дары за окном не нужны никому.
И падают яблоки, будто бы слёзы из глаз.
По комнатам ищем, но бабушки нашей не видно нигде.
Дом шумный, весёлый, живой,
погрузился, как в траур, во тьму.
И слышится эхом в ответ на вопросы
«Ты, бабушка, где»:
- Над домом, над садом, над Белым Наливом
по синему небу плыву.
На смерть бабушки
© Copyright: Дмитрий Несмелов, 2026
Свидетельство о публикации №226052602179
Свидетельство о публикации №226052602179
Рецензии