Чужая сторона

Ветер, словно золотая пыль, сыпался с небес, осыпая чужую землю блеском, который не грел. Небо, раскинувшееся над головой, было чужим – бездонным, холодным, без привычных оттенков родного. И даже если бы здесь, на этой земле, россыпи золота встречались на каждом шагу, сердце бы не оттаяло. Чужбина не греет.

А в родном селе… Там даже камень, казалось, пел. Негромко, но так знакомо, так душевно, словно вторил тихой песне ветра, что ласкал колосья пшеницы. Там ангел Господний, невидимый, но ощутимый, берег порог дома, где каждый уголок дышал любовью и покоем. Там воздух был пропитан запахом свежеиспеченного хлеба – ароматом, который мог развеять любую печаль. И над полями, где золотилась рожь, лилась песня девушек – звонкая, чистая, как утренняя роса. Песня, которая проникала в самую душу, напоминая о том, что такое настоящее счастье.

Там, в родном селе, ждала мать. Ее глаза, цвета летнего неба, казалось, проедали расстояние, ища вдали знакомый силуэт. В окне, словно маяк в бушующем море, горела свеча. Не просто свеча, а воплощение надежды. Надежды на возвращение, надежды на встречу, надежды на то, что сын, уехавший в поисках лучшей доли, наконец поймет, где его истинное место.

Чужбина. Чужая сторона. Как бы ни манила она своими обещаниями, как бы ни ослепляла своим блеском, она оставалась чужой. И никакая, даже самая прекрасная жизнь, построенная на этой земле, не могла заменить тепло родного дома, ласку материнских рук и тихую песню родного края. Потому что сердце, даже если оно ищет счастья вдали, всегда помнит, где его корни, где его истинная пристань. И никакое золото чужбины не сможет согреть душу, которая тоскует по родному.