***

         Литератор  Афанасий  Р. Ч.1.  Упокоенный  под  клёнами...



           «К  тебе  я  стану  прилетать,
           гостить  я  буду  до  денницы…»
          
           М.Ю.Лермонтов.  Демон.


   


  Упокоенный  на  Введенском  кладбище, под  клёнами,    литератор    Афанасий  Р.,  разгребая  руками  комья  земли,   с  трудом  вылез    из  собственной  могилы,   куда  был  погребён  неделю  назад.

 —  Как  же  так?  —   Прохрипел  баритоном   покойник   и   пригладил  растрёпанные,    заплетённые  в   косичку,  волосы,    стряхивая  могильных  червей  с   пиджака  для  усопших,  уже    успевших  обглодать  некоторые  мягкие  части  его  тела.  Мертвец  кончиком  языка  провёл  по  губам.   —  Что  ли  я  застрял  между  мирами?  Хотя  в  глубине  моей    тлеющей    души  я  этому  даже  рад.

  —   И  потом,  у  меня   дома  остался   непочатый  пакет  молотого  кофе  «MONARCH»  и    коньяк      недопитый.
Странно…  Я  типа  помер…  А  в  голове  моей  всё   дятел    долбит.

  Литератор,   пролежав  в  холодной  земле  Введенского  кладбища  неделю,  не  мог   признаться  самому  себе,  что  он  очень  страдает  или  мучается  от  осознания  своих    грехов.  Нет.  От  грехов  он  не   мучился,  как,  возможно,    мучился  бы  какой-нибудь  расстрига,  несомненно.
  Но,  покинув  этот  мир,  он  хотел  знать:  любят  ли  его?   Он  хотел  знать,  любит  ли    его  женщина  с     ником      Елена?
 
   —   Я  её  никогда  не  видел…  Мы  переписывались  на  сайте   « Проза.  Ру».   Она  писала  стихи,    я   читал,  иногда  писал  рецензии.   Она  тоже  читала  и  писала  рецензии.  Я  женских  стихов  не  читаю…  «Ты  да  я,  да  мы  с  тобой».  Нет…  Увольте…  А  что  мне  оставалось? 
  У  неё  на  сайте  фотография:  она    в  голубой  дымке…    Моя  пиявка  и   взволновалась… 

  —   Надо  как-то     добраться  до  квартиры   на  Большой  Почтовой   (недалеко  от  кладбища).  Пока  не  заняли  родственнички,  а  то потом  будет  поздно….   И   привет… 
  В  этой  квартире     умерла  мама.  Там  остались  её  вещички:  очки,  тапочки,  иголочки,  ниточки,  пуговички…  Я  ничего  не  выбрасывал.   Может,  выбросить?  Она  стала  царицей  Савской.  Я  хочу  к  ней.  Мы  бы  с  ней   ели  мороженое  и  слушали  музыку.    Потом  надо   включить   компьютер  и   выйти   в  Интернет.

  Смеркалось…  Волоча,   обгрызенную  могильными  червями,  ногу,   упокоенный  литератор   прошёл  по  дорожке  мимо  могилы   ресторатора  Оливье,   еле  сдержав  подступающую  рвоту.   
  Упокоенный  Афанасий   Р.  старался  идти  бесшумно,  чтобы  не  привлечь  внимание  кладбищенских  охранников.  Ворота  были  ещё  открыты,  но  надо   было  незаметно  проскочить  мимо  цветочницы  у  входа.

   Упокоенный  принюхался…    В  воздухе  пахло  сыростью  и  гнилой  водой…    Запах  шёл  с  речки  Яузы,  виднеющейся   впереди.  Над  Яузой  возвышались  цвета  морской  волны  Шпили  Бауманки,  недавно  построенные.    Бездомных  собак  не  было  видно. 
   В  свою  квартиру  литератор  вошёл  по  коду   57К4420,  который  помни,  а  в  подъезд,  как  всегда,  входная   дверь  была  открыта.

   —   Как  же  я  их  ненавижу…  —   Литератор   сварил  кофе  и  уселся  в  кресло.  Коньяку  хватало.  Могильный  червь  выпал  из  штанины  и  пополз  в  неизвестном  направлении   по  разбросанным      на  полу  листам  с,  напечатанными  на  них   на    обычной  печатной  машинке,   перлами.   
   —   На   «Прозе  ру»  читателей  нет.  Одни  писатели.   И  все  писатели  с  диагнозом  и  проходят  терапию  творчеством.  Дебилы!!!   Это  в  их  руках  судьба   русской  словесности?  —  Литератор  налил  ещё.  —   Мы  же  собирались  создавать  шедевры.

  —  Да  и,  если  создашь  шедевр,  кто  оценит?   Дебилы!!!   И  Нобелевскую  премию  не  дадут…  Не  сумеют  оценить…  Дебилы!!!.    Мне  ещё  как-то   удаётся  поддерживать  русскую  словесность  в  живом  состоянии.      Я  назвал   свой   стиль  банановый  реализм.   
   И  что?.  В  конце-  концов,   какая  разница   --  футуризм,  туризм,  импрессионизм, постимпрессионизм,  марксизм,  ленинизм,  национализм?   

   —Какая  разница?.  В  голове  моей  стучит  дятел.  Я  вижу  картинки  и   записываю  их…   И  больше  ничего.   
  Вижу  банан  и  рассказываю…  Если  у  него  вырастают  крылья,  я  записываю  и  это…  И  если   он  улетел,  в  этом  нет  никакого  глубокого  смысла.    И  не  нужно  печалиться  о  том,  что  он  улетел…    Банан  никогда  не  умрёт.  У  него  всё  хорошо….

  Афанасий   допил  коньяк  и  включил  компьютер…   В  первую  очередь  он  посмотрел,  кто  из  авторов  в  его   отсутствие   выходил  на  его  страницу,   кого-то  включил  в  список  «Избранных»,   кому-то  отмена, 
  кое-кого  почитал,   кому-то  что-то   написал.  И  вышел  на     страницу  Елены..


    Афанасий  Р.   14. 04. 2026. 23:11
    Ты  меня   любишь?
     АР. love

    Елена.  14.04.2026.23:50
    Где  тебя  носило?  Куда   же  ты  улетел?
    Надеюсь,  не  в  параллельные  миры?
    Если  ты  улетел  в  Таиланд,  то  это  ещё  ничего….
    Там  тепло  и  вкусно…
    А  если  дальше?
    Где  мне  тогда  тебя  искать?
    Е.

    Афанасий  Р.  14.04.  2026.
    Елена…    Я  же  писал,  что  я    после  операции  на  сердце   в 
    госпитале
    в  Бангкоке  между  жизнью и  смертью…
    Я  ничего  не  просил…. Я только  просил  писать  мне,  чтоб  я  не 
    свихнулся  от   
    страха…  И  всё..   А   ты  перестала  мне  писать…  Ты  меня   бросила…
    И  после  того,  как  я  умер,  я    застрял  между  мирами  в
    междумирье…
    И  теперь  мой  чёлн  носится    без  руля   по  воле   ветра  в, 
    неведомых  мне, 
    пространствах…  И  времени  там  нет…  Я  не  жив,  не  мёртв…   Меня 
    заносит
    то  вверх,  то  вниз,  то  влево,  то  вправо…   И  нет  мне никакого 
    покоя…
    Я,  буквально,  как  листочек,  оторвавшийся  от  дерева…
    Да…   Я жил  легко…   Я  был  хорош  собой…   Женщины   меня   любили…
    За  что,  не  знаю…
    Я  был  похож   на     Николаса  Кейджа,  носил   косичку,   у  меня 
    большой  нос  и   
    широкие  плечи (от  плавания)….
    Да…  Я  был  пьяницей…   И  что?  Алкаш  --  это  звучит  возвышенно…
    Но,  возможно,  я  ещё  и  вампир…  Не  знаю…
    Но  я  так  хотел  вернуться  домой…
    Я  так  хотел  увидеть  ещё   раз  дорогие  моему  сердцу   места…
    Я   так хотел  увидеть  тебя,  моя  возлюбленная…  Я   там  постоянно 
    тебя  вожделел..
    И   мой  чёлн  доставил  меня  в  мои  родные  места… 
    И  вот,  я  здесь,  моя  возлюбленная…
    И  знай,   я   всегда  с  тобой,  хоть  в  параллельном  мире,  хоть  в 
    этом…
    К тебе  я стану  прилетать,
    гостить  я буду до денницы…
    АР.love


                ***
   

      Литератор   Афанасий  Р.   выключил  компьютер,  захлопнул  дверь 
   своей   
   квартиры  и  окунулся  в  чернильную  ночь…
     Бледный  кокон  луны  изредка   выглядывал  из  череды  плывущих 
   облаков…
     Казалось,  грусть,  вдруг    охватившая  душу  Афанасия,   разлилась  по 
   всей    Вселенной  и    невозможно  было   от  неё  убежать… 
   Она  была  частью  бесконечной   неизбежности…

     Он  перешёл  по  мосту   речку  Яузу,  перелез    через  кладбищенскую 
   ограду и  был  таков…