Просто прохожий

Фонарь над козырьком мигал — в такт пульсу в виске. Марк прислонился к стене, чувствуя, как холод через куртку просачивается к лопаткам. Спина зудела. Рядом воняло прокисшим мусором и дождем, который, кажется, шел здесь с начала времен.
Из подъезда вышла девка. Короткая стрижка, пальто не по сезону. Она не вызвала машину, просто встала, уставившись в темноту между гаражами. Достала сигарету. Чиркнула — зажигалка щелкнула, но огня не дала.
— Не горит? — спросил Марк.
Она дернула плечом, даже не повернулась.
— Сдохла, — бросила она сухо.
Марк вытащил свою, подошел. Прикурила она как-то по-мужски, глубоко, жадно. На свету от фонаря стало видно, что кожа у неё бледная, почти прозрачная, а под глазами — темно.
— Покурить дала, теперь долг, — хмыкнул Марк.
Она посмотрела на него в упор. Глаза пустые, как в остекленевшей витрине.
— У тебя вид такой, — сказала она, выдыхая дым прямо на него, — будто ты сам себе не веришь. А ведь врешь красиво.
Марк усмехнулся, глядя на свои ботинки в пятнах от дорожной соли. Сказать было нечего, да и незачем. Она развернулась и пошла к выходу со двора, прихрамывая на правую ногу.
Где-то наверху, в пятом подъезде, орали. Слышалось битье посуды, глухой топот и чей-то срывающийся на крик голос. Марк проводил её взглядом, пока каблуки не стихли в глубине проспекта.
Надо было идти. Дома — холодный чай, недописанный текст и тишина, от которой через час начинает звенеть в ушах. Марк развернулся и побрел в другую сторону, не оглядываясь.