Ошибка ангела смерти

     Мы все ошибаемся. Сколько сделал я ошибок в своей жизни! Прости, Господь. Так почему же мы думаем, что в других – духовных мирах не ошибаются те, кто выполняет повеления Всевышнего?
     Неуважение к родителям своим – смертельный грех. Это я виноват перед тобой, мой когда-то младший и самый любимый сын. Это из-за меня ты попал в ловушку греха. Попал и был осуждён на смерть. Ангел смерти поспешил. Не стал проверять. Я понимаю его. Сколько раз пытался рассказать людям о своём договоре с Творцом нашего мира, но они лишь пожимали плечами. Это мой духовный опыт. Я не стану больше смущать своим рассказом чужих мне людей, достаточно. Это всего лишь шляпа, а не удав, проглотивший слона, спите спокойно. Но Бог любит правду. Он не дал ангелу убрать тебя за этот грех. Он тебя простил ради нашего договора.
     Я бы мог при разводе оставить твою мать без средств к существованию, обратившись в строгий суд, собрав доказательства. Для меня это было очень просто. Но я, пообщавшись с ангелом своим, понял, что Богу не нужна эта ненависть, воплощённая в безумстве наказания бедностью. Я хотел, чтоб у моих детей осталась "мать", чистота её любви. И я ушёл из семьи тихо, не поговорив с детьми, не "перетаскивая" их на свою сторону. Любовь к моей матери осталась для меня святой на всю мою жизнь, слава Богу.
     Ты обвинил меня и не хочешь разговаривать со мной. Не без помощи своей мамы. И в этом я виноват тоже, позволявший столько лет уничтожать уважение детей к отцу.
     Прости меня, что я, зная уже чем всё завершится в твоей жизни, хотел твоего рождения, радовался, любил, защищал, прожил с тобой вместе восемнадцать лет, не покинул тебя, когда совсем стало плохо, когда тебе было ещё только двенадцать, родной мой. Но, когда тебе исполнилось восемнадцать, воля Бога послала меня в дорогу навсегда.
     За девять лет до твоего рождения ангел Бога передал мне Его приказ, ехать в Израиль, а не в Америку. Я сомневался, не верил, требовал от Всевышнего объяснений, доказательств, а получил только приказ и ответ на вопрос: "Сколько у меня родится детей?" Ты стал третьим из четырёх. Четвёртого мне родила чужая тебе женщина, которая младше меня на двадцать шесть лет. Я прошу у тебя прощения, что она не родила и тебя тоже. Вы все должны были расти в любви, которой у нас не было. А вот в этом виноват совсем не я.
     Ангел смерти выбрал тебя. И микроб, поселившийся в твоём теле, должен был тебя убить. Но Бог достал старый наш договор, сдул пыль и перечитал: "Ни с тобой, ни с твоими детьми ничего плохого не случится". Этого было достаточно.
     – Ангела смерти ко Мне!
     – Слушаюсь!
     – Прокололся, дружище. Читай, что здесь написано.
     – Откуда мне было знать. Обычный человечек, нарушающий основную заповедь.
     – Предупреди его отца, ты сам предупреди, пусть он его вылечит. Может тогда в сыне его проснётся благодарность.
     – Не скоро, Всевышний, не скоро. Он ещё долго будет "ребёнком".
     – Ничего, я вижу его на могиле отца, читающим молитву. Отец простил его, почему мы не простим?
     Я ушёл молча, полный боли предательства. Подальше от яда наших взаимоотношений. Я начал новый роман в своей жизни, но у меня не получалось. Старая жизнь тянула остаться. Тогда я решил дать ей последний шанс. Я хотел вернуться к вам. Мне разрешили приехать, поговорить. Это был последний удар, последний разговор. Меня дерзко выгнали прочь.
     Твои старшие братья отвечают на мои телефонные звонки. Они повзрослели, они боятся повторить ошибку своих родителей. Мой первенец женился и уехал жить далеко, сменил свою (мою) фамилию – я не был против. И именно он чуть не побил тебя, чтобы объяснить, что ты не прав. Я слежу за вами, я не знаю всего, но многое мне известно. Мы встречаемся на семейных праздниках – свадьбах и рождениях детей (у меня уже два внука). И нам с тобой больно – и тебе, и мне, когда ты, отворачиваешься от отца и проходишь мимо.
     Ты будешь врачом. Я спросил тебя раз при встрече. "А если папа заболеет, ты помог бы ему?" Ты сказал: "Да". Вот я и заболел. Пока ещё не совсем смертельно, но близко – рак крови. Я не обращаюсь к тебе, спи спокойно. Это всего лишь шляпа, шляпа, а не удав, проглотивший слона.
     А может быть, а вдруг это не шляпа, а я сам опять не понимаю желания Бога. Может быть пришло время помириться? Ведь ты хочешь этого, правда? Тогда я завтра напишу тебе письмо. Приезжай хоть на пять минут. Эта болезнь – она психосоматика. Приезжай – твой приезд вылечит меня, мой любимый.
     Ну, а если ты не прочтёшь его и не приедешь, то я подставлю тебя под удар другого ангела. И тогда стану виноват ещё больше перед тобой. Я уже перестал поздравлять тебя с днями рождения. Я тебя "отпустил", но сомнения не отпускают. Жена говорит мне: "Забудь! Не делай плохо всем вокруг, и сыну, и нам всем - мы тебя любим, выздоравливай! Он потом вернётся сам". Скажи мне, ты вернёшься?