Одинокий здесь я и поникший
Как старик в избе одинок,
Дождь будто зверь притихший
Размывает унылую кашу дорог.
Как же там на родине кроткой,
Где родные тужат обо мне?
Там рождён я с лёгкой походкой,
Летом ранним в рассветной заре.
Только эхо гуляет по полю,
Где когда-то кипела беда.
Эту горькую соль и юдоль
Уж не смоют дожди никогда.
Здесь земля начинённая болью,
В каждом шраме её — чей-то сын.
Этот мир, опалённый войною,
Навсегда стал для них недвижим.
И пока над окопами ветер
Обрывает листву с тополей,
Я пишу для убитых на свете,
Для своих и для всех их друзей.
Н.Бобков.
Для своих и для всех их друзей
© Copyright: Никита Бобков, 2026
Свидетельство о публикации №226052801239
Свидетельство о публикации №226052801239
Рецензии