Скупость...

Скупость.
Это не голод, не жажда, не острая боль в пустом животе.

Это тихий шёпот в сумраке кошелька, скрип закрытых дверей,где свет едва мерцает.

Это привычка прятать крохи, скрывая их в ладони, чтобы ни с кем не делиться.

Рука, сросшаяся с монетой, пальцы, затвердевшие от их удержания, словно корни старого дерева, впившиеся в землю, которые не отпускают.

Деньги, лежащие без движения, как рыба в застывшем пруду, не приносящие радости, а только несущие страх потери.

Богатство, которое не греет, не кормит, не смеётся, только лежит тяжёлым грузом в углу сознания.

Желание больше, всегда больше, чтобы никогда, никому, ничего не отдавать.

Это страх быть бедным, даже когда всё вокруг залито золотом.

Это замкнутый круг сомнений и недоверия к миру, который кажется хищником.

Каждый шорох, каждый взгляд напоминание, что могут отнять, украсть, забрать.

Поэтому всё крепче, всё сильнее сжимаются кулаки, закрывается сердце, оно становится каменным.

Скупость не золото, не серебро, это ржавчина на душе, медленно съедающая свет и тепло.

Это одиночество в толпе среди изобилия, бесконечный голод неутолимый.

Это жизнь на грани, всегда оглядываясь, боясь поделиться, даже улыбкой, если за неё придётся заплатить.

Это тень постоянно следующая по пятам, напоминая, что всё проходящее в этом мире, кроме того, что ты держишь  крепко в своих ладонях...