Дневник знакомого поэта

               
-Летать просто! – сказал Поэт. - Ночью садишься за стол со стопкой бумаги и ручкой. Открываешь окно и устремляешься к звездам.-
Путь неизвестен. Это тоже понятно. Никто не проложил дорогу.
 Итак, сегодня девять тысяч восемьсот пятьдесят пять дней нашего пути. Мы так привыкли к пейзажу вокруг, что больше всего боимся перемен. Если, вдруг, появится что – то новое, мы испугаемся и затрепещем. Мы стойко смотрим вперед, где у нас завтра так же, как и вчера, ничего нет. Наше будущее - это протянувшееся по времени настоящее, уходящее в прошлое. Мы не знаем, когда наступит наш последний день, но заранее удивляемся его новизне. Мы будем честны, первые тысячи дней пути нас питали надежды. Потом они нас оставили и ничто не вело нас вперед, кроме привычки. Наконец, мы поняли, что и привычек мы можем однажды лишится, как лишились надежд. И тогда мы поднимем невидящие глаза к звездам, но не увидим звезд. Их блеск будем сиять для других, кто пойдет за нами.
  Я не отдыхала ни разу за девять тысяч восемьсот пятьдесят пять дней. У меня никогда не было отпуска. Завтра, в воскресенье, я, как всегда, тружусь. И поэтому крупицы счастья я собираю постоянно, они мне дают возможность передышки.
 Чудо приходит, когда его совсем не ждешь. Может быть, оно случается часто, а я не всегда замечаю. Как -то ранней весной я иду пешком через рощицу, рядом довольно оживленная дорога. Поток машин в одну и другую стороны безостановочный. Я в своих, довольно тягостных мыслях, не обращаю на шум внимание. Я строю планы, мысленно общаюсь с собеседником, спорю и не соглашаюсь. Я не вижу ничего вокруг. И, вдруг, меня что - то останавливает. В первое мгновение я не понимаю, что. Останавливаюсь. Нет ни одной машины ни с одной, ни с другой стороны! Тишина! И она тоже звучит, причем, громко! А в следующую секунду раздается оглушительный грохот! Пение птиц, звон цикад, шум ветра, шелест листвы и яркое солнце обрушиваются на меня. Цивилизация исчезает. Я часть природы, малая частица, я один на один с природой. Мне здесь необыкновенно уютно и хорошо, я дома. Это цивилизация мне навязала или внушила, что мне надо постоянно куда - то стремиться, бежать или отстану, достигать. Я стою, пораженная открытием. Неожиданно я замечаю, то у меня в душе с утра живет радость. Просто так, ни почему! Все радует: лето, утро, какао. Я люблю лето, мне нравится и зной, и пыль! Летнее раннее утро обещает, как в детстве, бесконечный летний день. Он наполнен только впечатлениями и свободой! Я и радостное солнце утром, жаркое к полудню и уставшее вечером! А воздух! Воздух утром можно пить, как нектар, настоянный на разнотравье, как мед! А вечером черпать ложкой: густой и душистый! Летний дождь с грозой - незабываемое приключение: тут и неожиданность, и стремительность, и страх! Каждый день праздник. Просто потому, что он есть этот день.
 Чудо длилось недолго. Вот уже показался первый автобус, за ним потянулась вереница машин. Очарование исчезло. Цивилизация вернулась.   
Потом пришла осень. Мрак, холод, неопределенность. Я робко выхожу из метро и осторожно шагаю по плитке. Каждый мой шаг может быть неверным, поэтому я внимательно смотрю под ноги. Звезды недосягаемы, но я обращаю к ним взор. Каждую минуту они исчезают из поля зрения и нужно приложить усилие, чтобы вспомнить о них и оторваться «от желудей». Когда это удается, грязь ко мне не пристает и идти становится легче. Мне нравится думать, что свой путь я сверяю со звездами, но, как в этом убедится, я не знаю. Ориентируюсь на то, что иногда звучит музыка в моей душе. Но это бывает редко. Я собираю эти мгновения и коплю их тайно, как скупщик краденого блеск алмазов. Иногда я вспоминаю цвет запомнившегося алмаза и улыбаюсь, он греет мне душу. То яркий, то слабее свет привязывает меня к жизни и удерживает от падения в бездну. Иногда я заглядываю туда, и в ужасе пячусь назад. Усилием воли опять поднимаю глаза к звездам. Ноябрь - самый депрессивный месяц в году. Идет дождь, мелкий, холодный, монотонный. Дует промозглый ветер.  В нашем хрупком, изменчивом, нестабильном мире, где постоянно только божественное, дождь — это о том, что все будет хорошо.
 Дороги, дороги, дороги! Бесконечные странствия, никуда не ведущие. На какой остановке выйти, чтобы пойти куда — нибудь? Девять тысяч восемьсот пятьдесят пять дней пути.
(продолжение следует)