Скульптор

Песню на этот стих можно прослушать на "Поэмбуке"

Задумал человек тягаться с Богом,
В гордыне распаляя грудь и взор.
Считая сам себя венцом-итогом,
Вершиной, для которой мир - позор.

Он, обратив своё лицо к зениту прямо,
Сквозь громы, что венчали неба свод,
Воскликнул в Вечность, дерзко и упрямо:
«Я лучший скульптор и творец, ты слышишь, Бог?

Творю! Мои творенья не мечты,
А совершенство форм, ещё игра огня.
Взгляни на мрамор дивной красоты-
Чем Ты, в нём больше жизни для меня.

Мои мадонны затмевают солнце,
В моих титанах мускулы поют!
Смотри, как бронза плавится и льётся!
Моим твореньям люди славу воздают.

Передо мной склоняются века,
Меня встречают шелестом знамён.
Ты - лишь старик на троне свысока,
А я - творец и я в свой труд влюблён.

Хвалился и хвалиться не устану.
Шедевр сможешь изготовить так, как я?
Вложить в холодный камень сердца рану
И оживить статую формою литья?»

Смолк смертный. Ветер стих в сухой траве.
Мир замер, ощутив движенье Бога.
И не во тьме, не в буре, не в огне,
Дыханьем нежным ветра у порога.

Разверзлось небо, словно лёгкий свиток,
И Голос был, живительный кристалл:
«Твой пыл Мне мил, и труд твой мне прибыток.
Я сотворца в тебе давно признал.

Ты прав: резец послушен и остёр,
И под рукой рождается шедевр твой.
Но чтобы нам продолжить разговор,
Исполнив просьбу, труд покажешь свой.

Твори, ваятель! Я не против. Даже
Благословлю твой дерзновенный дар.
Но выбор материала - твой, не Мой же.
Используй свой цветок и свой нектар.

Не тронь Мой мрамор, спящий под горою,
Мою же глину с пальцев отряхни.
Ту бронзу, что смешал Я с синевою,
Не крась, не жги, а Мне сейчас верни.

Всё, что вокруг: вода, огонь и камень-
Дыхание Моё, Мой Дух в тебе и страсть.
Ищи свой собственный, зачем тебе Мой пламень?
Твори, творец, не дай венцу пропасть.

Пока в руке твоей Мой мел и тени,
Ты лишь гончар, что взял горшечный круг.
А ты сумей из собственных поленьев
Воздвигнуть плоть, тогда посмотрим, друг».

Умолк Господь. И человек стоял,
Зажав в горсти нехитрый инструмент.
Он воровал? Он материал украл?
Вопрос-ответ - есть прояснения момент.

Обшарил он карманы, память, душу -
Своё искать, что было до начал…
Но лишь песок, который прямо в лужу,
Сквозь пальцы тонкой струйкой вытекал.

Без Божьей глины - нет его творенья,
Без Божьей мысли - пуст его резец.
В миг рухнуло слепое самомненье
Перед Творцом всех мраморных сердец.

Мгновенно понял: он не автор, только форма,
Что Гончаром задумана давно,
И хвастовство его - беспомощная норма
Того, что Богом нам с рождения дано.

С тех пор он тих, смиренно среди пыли,
Рисует лики, помня немоту
Того момента, где себя лепили,
Глаза имея, в общем, слепоту.

Где материал одно: душой смирённой,
Лишь покаянье, принятое в дар…
И, скульптор, в этой глине обновлённой,
Впервые в жизни Истину сваял...