Дом рубленый, бревно к бревну,
А в центре — стол дубовый.
Восьмидесятую весну
Дед доживает вдовый.
А на стене в дому портрет—
Он со своей женою.
Похоронил её, пять лет
Минуло уж весною.
Печаль, тоска, за годом год...
Виной себя терзая,
Моля, глядел в небесный свод:
—Прости меня, родная.
За то, что был я часто груб,
Что изменял с соседкой.
За то, что был я слеп и глуп,
Был эгоистом редким.
Что не ценил тебя, как Дар,
Свою родную душу.
Как мало я тебе отдал!
Как много я нарушил!
Когда тебя со мною нет,
Наш дом меня не греет.
Я, жизнь свою проживший дед,
Мечту одну лелею:
Пусть заберёт Господь домой,
Накажет по заслугам.
Но быть мне разрешит с тобой,
С любимою подругой.
С ним рядом старый верный пёс
Прилёг на тканый коврик.
За окнами кленок подрос,
В цветах хозяйкин дворик.
Позднее раскаяние
© Copyright: Татьяна Манина, 2026
Свидетельство о публикации №226060201252
Свидетельство о публикации №226060201252
Рецензии