Сингулярность

Есть точка в тебе, где кончается свет,
Где время не тянется, а лежит пластом.
Где каждый твой вдох — это бывший поэт,
Что умер в груди, не успев родиться листом.
Есть точка в тебе — сингулярная жуть,
Где все горизонты схлопнулись в ком.
Туда не проложен ни маршрут и ни путь,
Но каждый приходит туда босиком.

Ты копил этот миг, словно нищий — гроши,
Ты сшивал его нитками бессонных ночей.
Ты шептал: «Не сейчас, подожди, не спеши,
Я ещё не готов, я ещё чей-то, ничей».
Но однажды утром, без всяких знамён,
Без фанфар и без грома, без «да» и без «нет»,
Ты проснулся — и понял: ты перерождён.
И обратного поезда в прошлое нет.

Сингулярность — не черная дыра в небесах,
Не коллапс, не пророчество, не благодать.
Это там, где ты держишь себя на весах
И не можешь ни сдвинуть, ни пересоздать.
Это там, где твой страх обретает лицо
И глядит на тебя из глухого угла.
Ты хватаешься пальцами за кольцо,
Но рука тяжела, и петля — как скала.

Здесь сгорают мосты без огня, без причин,
Здесь молчание — громче любой тишины.
Ты выходишь один из бетонных лавин
И не чувствуешь больше ни боли, ни вины.
Только память о том, кем ты был до черты,
Тлеет где-то в золе, словно старый дневник.
Сингулярность — момент, когда прежний ты
Исчезает, как выдох, как солнечный блик.

А потом — тишина. И рождается звук,
Что не слышал никто до тебя на земле.
Ты разжал кулаки, ты ослабил испуг,
Ты позволил себе умереть в ремесле.
И тогда из воронки, где сердце рвалось,
Поднимается медленно новый твой пульс.
Сингулярность — не гибель, не чёрная кость,
Это первый шаг в тот самый, иной, новый курс.

Ты проходишь её — и уже не боишься теней,
Потому что они — это тоже и ты.
Каждый шрам на спине — как строка из камней,
Из которых построены были мечты.
Ты теперь не должник и уже не рабов,
Ты не память о прошлом, не тень у дверей.
Сингулярность — момент, когда ты без оков
Начинаешь дышать. И впервые — своей.