***

Стамбул кутался в предрассветный туман, словно в старую пуховую шаль. На подоконнике открытого окна остывал чай со вкусом бергамота. Керим сидел на деревянном полу, глядя, как просыпается Босфор. Вода была серой, тяжелой, хранящей тайны сотен тысяч человеческих жизней.В его руках была старая записная книжка с пожелтевшими краями. На первой странице его собственным почерком было выведено: «Правильного выбора в прошлом не существовало, был только этот миг».Он вспомнил Дениз. Ее смех, пахнущий корицей и морской солью. Вспомнил тот дождливый осенний день на пристани , когда они решили пойти в разные стороны. Тогда ему казалось, что он совершает самую страшную, непоправимую ошибку в жизни. Годы ушли на то, чтобы понять: та боль была необходима. Она была дорогой к себе.
— Мы слишком часто судим себя прежних из своего сегодняшнего «завтра», — тихо произнес Керим в пустоту комнаты. — Но у того, прошлого меня, не было сегодняшней мудрости. Он поступал так, как мог. Из любви, из страха, из надежды.Город за окном начал окрашиваться в нежно-розовые тона. Одинокая чайка опустилась на перила балкона. Керим сделал глоток холодного чая. Горько. Но в этой горечи была своя честность.Жизнь не состоит из правильных дорог. Она состоит из шагов. И каждый шаг, сделанный в темноте, в итоге выводит к свету, если ты продолжаешь идти. Прошлого больше нет. Будущее еще не соткано. Есть только это теплое утро, запах выпечки из соседней симитной и стук собственного сердца.Он закрыл блокнот. Улыбнулся туману. Настоящая жизнь начиналась прямо сейчас.