Дождь

…Клубящиеся с утра в отдалении грозовые тучи делают прыжок и оказываются над самой головой, хлесткий порыв ветра пылью порошит глаза, все окутывает мгла, дождь крупными каплями взбивает дорожную пыль, и рушится с неба на землю…

    Ввечеру внезапно поднялся ветер.
    Этой ночью, наверное, дождь польет.
    В небесах закат печален и светел,
    И знамение было, что мир не по правде живет.
     Как мне быть - заштопать ли зонтик старый?
     Как мне быть - а может, мне строить ковчег?
     Каждой твари по паре со мною, и я с гитарой,
     Задержался немного на трапе - и кончился век...

…Я - человек Дождя и с детства ощущаю его величественность и неповторимость. Краски солнечного мира стираются внезапно наступившей тьмой и не отвлекают от раздумий. Дождь бросает в окно пригоршни воды, а на земле взбухают ручейки, и, превращаясь в потоки, бегут вдоль по улице под уклон, отгораживая меня от суеты мира. Перекличка капель, вечная печаль падающей с неба воды - музыка органа в этом храме, и возвращается ветер на круги своя, а реки не потекут вспять, и есть еще мне время задуматься…

     …Я люблю смотреть, как дождь свой разбег начинает,
      Ощущая странное чувство свободы,
      Как под топотом капель асфальт закипает,
      И как город вплывает в темноту непогоды.
  Я люблю эту музыку гулких крыш -
  За созвучность тому, что в душе происходит
  И небесная музыка льется на землю, слышишь,
  Словно гимн всему, что куда-то уходит.
      Наплевать на все и выйти под дождь,
      Без плаща и зонта - просто сам с собою,
      И еще не зная, куда ты пойдешь,
      В этот мир кипящий уйти с головою…

…Если же надвигающийся дождь застал тебя на улице, неповторимый азарт попытки обогнать дождь и попасть домой внезапно сменяется щемящим желанием найти спасение. Кто может поручиться за то, что грехи наши не переполнили чашу терпения Того, кто над нами…
Я не сомневаюсь в том, что солнце снова засияет, но понимаю то, что умытый дождем мир, в который я вернусь, уже не останется прежним. Возвращаться, уходя -  особый дар и особое искусство, называется оно - Память.

***
   Я иду чередой несбывшихся снов,
   Хороня печаль в ожиданье Дождя,
   Мало сделано дел, много сказано слов,
   За осенним туманом - юность моя.

Я искал веру - вот истинный крест,
Я хотел откровений и пил вино,
Я изведал муки и ждал чудес,
Я все помню, пусть это было давно.

Я возжаждал спасенья и строил ковчег,
Чтобы был он полон людей и вещей,
Тот ковчег, отмечая времени бег,
От дождя до дождя гниет - ничей.

И когда наплывает грусть ни о чем,
Словно в стекла окон стучит непогодь,
То стоит Сатана за левым плечом,
А за правым плечом - я верю, - Господь.